Winston el alfarero

Jorge Rendón Vásquez vivió “Esos días de junio en Arequipa”, lírica y audaz

Por Winston Orrillo

 

 “En junio de 1950, una huelga de los alumnos del Colegio Nacional de la Independencia de Arequipa, provocada por reclamaciones desatendidas a las que fueron empujados por las autoridades docentes, detonó un movimiento de protesta popular en la ciudad que tomó la forma de protestas amadas para resistir la agresión militar dispuesta por la dictadura.”

                                                                       J.R.V

                                                                                 

He aquí un texto perfectamente asimilable a aquello que se denomina “novela verdad” y, asimismo,  “nuevo periodismo”. (Pienso en Truman Capote., pero, muy especialmente, en Tom Wolfe, Gay Talesse y, en nuestro idioma, a los imprescindibles Eduardo Galeano, Rodolfo Walsh, y, por cierto al “Gabo” y sus reportajes, como el del secuestro y muchos otros.

Esos días de junio en Arequipa. Cuando la historia tocó las puertas de los vecindarios (Editoriales Grijley y Sindicato Cerro Verde, 2014), de Jorge Rendón Vásquez, es un breve texto –araña las cien páginas- que constituye la vivisección del movimiento popular de junio de 1950 que, como se lee en el epígrafe, fue desencadenado por una inicial protesta estudiantil.

Lo importante es que el pulso firme de nuestro autor, no solo nos sirve para enterarnos –prima facie- de lo que allí sucediera, sino que, además, su autor desmitifica la “participación” de grupos oligárquicos y oportunistas, como los politicastros de la Liga Democrática, que pugnaban por profitar en las elecciones convocadas para el 2 de julo de ese año, y que pretendieran “utilizar” la sana rebeldía juvenil.

Rendón demuestra, palmariamente, que “esos personajes intervinieron de modo superfluo, marginal o para ahogar la resistencia del pueblo”. Por eso es que este tremante volumen se sitúa “En la antípoda de esa óptica”, ya que la presente crónica trata de mostrar cómo surgieron y se desarrollaron aquellos sucesos y, sobre todo, la participación en ellos de los estudiantes y trabajadores de simpatías marxistas, sus artífices sociales, quienes se entregaron a la lucha con abnegación y valentía, cumpliendo lo que pare ellos era un deber y un reto que la historia les ponía delante”.

La obra está plena de dilucidaciones ideológicas, e implica una toma de conciencia de los jóvenes de aquella época, y en un lugar determinado, Arequipa.

Yo me atrevería a proclamar la necesidad de que los varios miles de jóvenes peruanos, ahora levantiscos por la llamada “Ley Pulpín”, lean estas páginas, donde la reflexión y la toma de conciencia política devienen paradigmáticas.

Un hermano del autor, José Roberto, alumno del Colegio Nacional de la Independencia, fue protagonista directo, pero Jorge, a la sazón universitario de la San Agustín, acompaña los acontecimientos con su presencia y adhesión permanentes, pero, sobre todo, con sus esclarecimientos tan hondamente sintomáticos:

“Por propia reflexión sabíamos que nuestras simpatías ideológicas debían ser correlativas con la defensa de las causas populares, la libertad y la igualdad. Nuestros espíritus fértiles, ávidos y limpios no admitían la conciliación con las conveniencias políticas y, en consecuencia, nos regíamos por el deber autoimpuesto de explicar a cuantos tratáramos la naturaleza de los hechos sociales según nuestra concepción y de instarlos a comprometerse en la defensa de los trabajadores y de cuantas personas fueran discriminadas por el color de la piel, su menguada capacidad económica y otros móviles abyectos…”

Toda una declaración de principios y, la puesta en evidencia de un substrátum ideológico que, aun, se hace más claro en las líneas que siguen:

“Yo advertía, además, que la simbiosis de la ideología y la ética se daba en nosotros con la regularidad de una ley social”, y que esta ley orientaba también la conducta de los hombres con los cuales me había reunido la noche anterior en el taller de Víctor Linares”.

Y a propósito de este nombre, uno de los méritos relevantes del libro consiste en el rescate de numerosos héroes anónimos, amén, por cierto, del rescate de nombres conocidos como los hermanos Reynoso –del que algunos solo sabían de la existencia de Oswaldo, el narrador-; pero asimismo fulgen artistas como “Toto”, Teodoro Núñez Ureta (al que todos conocían solo como eximio plástico, pero JRV le cita un poema de excepcional calidad). Otros son Luis Yáñez, poeta y declamador sublevante, Eleodoro Vargas Vicuña, Jorge del Prado, Luis –el “cholo”- Nieto. Y figuras locales como Augusto Chávez Bedoya, Francisco Mostajo, Enrique Chirinos Soto; y esperpénticos personajes como Luis Alvarado Garrido.

Jorge Rendón narra la epopeya de su pueblo con pluma firme y desmitificadora, en una prosa que dice mucho más que lo que aparece en ella de retórica. Por eso son raras estancias como ésta en interior de la Facultad de Letras agustiniana; “…había un patio rodeado de portales, con una pileta de piedra en la que el agua, cristalina y juguetona, parecía entretenerse declamando odas y madrigales”. Toda una rara avis. (Subrayado nuestro).

Este breve libro se lee rápidamente por la magia del estilo del autor, y por ese llevarnos de la mano hasta el centro de la mera acción:

“En la Plaza de Armas, numerosas personas seguían concentrándose al amparo de las barricadas levantadas en las esquinas, como si quisiesen participar en el envite, asustando al miedo como a un chico malcriado” (Subrayado nuestro para relevar las incrustaciones de estilo poético del narrador).

Todo transparente, todo relatado con tal maestría que nos permite llegar a la conclusión a la que nos conduce el propio autor, y que es menester citarla:

“La revuelta popular de Arequipa de esos días de junio fue la respuesta, altiva, digna e inmediata del pueblo a la arbitrariedad y al abuso, aun sabiendo que no podrían derrotar a las fuerzas armadas con algo más de treinta fusiles, unas pocas carabinas y algunos fusiles ametralladoras arrebatados a los soldados e incautados en el Casino Militar y el Club Internacional de Tiro. Mucho hicieron aquellos héroes civiles que salieron a las calles solo con sus manos y la convicción de que no se humillarían ni arredrarían ante la fuerza y el menosprecio, sin importarles que fuera a costa de su sangre y de su vida, y, sin proponérselo tal vez, sembraron en la conciencia colectiva semillas frescas y perdurables de coraje popular.” (Subrayado nuestro).

Por eso, digno colofón, es el cuarteto del gran pintor y poeta “Toto” Núñez Ureta: “Nadie muere jamás, se va sembrando;/ se va haciendo caminos, sueños, iras,/ escondidas reservas de esperanzas; / acumulada fuerza de la especie”.

En fin, éste es uno de esos libros de lectura imprescindible (ojo a los cofrades del manipulado “Plan Lector”), donde, nuevamente, tenemos que invocar a Horacio y su utile dulci: lo dulce con lo útil: una obra que nos enseña (utile) pero que nos deleita, por lo bien escrita que está (dulci).

Profesor Emérito de San Marcos, Jorge Rendón Vásquez (Arequipa 1931), el autor, tiene cuentos y novelas, publicadas en los últimos diez años, cuando da rienda suelta a su contenida vocación de creador literario, él que es una autoridad en el orden jurídico en nuestro desconcertado país: abogado por la Universidad de Buenos Aires, Doctor (de los de verdad) por la Cuatricentenaria UNMSM y Docteur en Droit por la Universidad de París (La Sorbonne, por si fuera poco).

Tania Temoche: delirios poéticos

Por  Winston Orrillo

 

“Ser poeta ahora necesita de una especialización, de un rigor interno, de una voluntad férrea. Y eso es precisamente lo que está buscando Tania Temoche con Delirios, el manojo de poemas que tiene usted en sus manos para satisfacer la curiosidad o para deleite de una lectura poética”.

Marco Martos

 

 El primer sorprendido fui yo: cuando esperaba que Tania editara una selección de sus estupendos artículos y reportajes, me entero que no, que su impostergable vocación de lirida la había llevado a debutar, en el mundo de los éditos, nada menos que con un poemario, y de paso, con un título sintomático: Delirios (Hipocampo editores).

Agradable noticia porque confirma lo que hace poco había leído nada menos que en Fernando Pessoa: que para redactar bien –reportajes, artículos, prosa en general- era necesario ser poeta, porque la poesía, en principio, enseña a escribir.

Y, en efecto, ella, Tania, publica, para no atropellarse a sí misma, una opera prima en la que, en principio, paga las deudas que todos debemos cancelar: con los temas del hogar, con el reconocimiento a la saga familiar, con el tributo a nuestros vástagos, con la defensa de la vida –tan aviesamente amenazada hogaño.

Y, así, encontramos trémulos textos como los dedicados a su padre, a los recuerdos de infancia y adolescencia, a su hija, a sus hijos, a la infancia (dilacerada) de Palestina, pero también a la nuestra; así como su denuncia de crímenes muy recientes –secuestros y asesinatos en La Cantuta. También poemas dedicados a la pintura, a la música, con lo que nos revela esa –hoy necesaria—integración  de la sensibilidad de un artista que aspira a no marginar ninguno de los mecanismos expresivos, estéticos (recuerdo mi propio libro sobre Vallejo periodista, en el que analizo la visión perspicua de nuestro gran bardo, al escribir, igualmente, sobre música, pintura, cine, amén, por cierto, de  sus consabidas críticas literarias).

Pero Tania, y esto quiero subrayarlo, combina, sabiamente, un lenguaje coloquial –lo que torna su poesía muy comunicativa—con las metáforas plenas del bardo, como en su texto “Etéreo”, en el que hay imágenes tan eficaces, como las de aquel impecable arranque: “Me duelen las uñas/ de tanto rasgar su sombra”… Y ese remate antologable: “cansada sobre mi lecho/ escucho el rumor del mar/ viendo a las olas golpear/ el amanecer// ¡y el espejo ya ni siquiera me mira!”

El poemario avanza y avanza hacia lo que podríamos llamar una autoscopia de Tania: ese penetrar en sí misma, después de haber “pagado” las deudas ya señaladas, lo que se advierte, precisamente,  en el poema llamado “Delirio”, que podríamos llamar un retrato de ella misma, al decirnos, diáfana y sin tapujos: “Soy mar y tempestad/ ven/ nada/ flota/ naufraga sobre mi vientre/ reposa guerrero/ en la balsa/ de mi mundo/ mágico/ torbellino de conjuros/ y sueños…” Para terminar con un verso sintomático: “Yo soy la marea y el tifón”.

Y, en efecto, ella misma es la marea y el tifón, por lo que, desde aquí, ya no hay camino de vuelta.

La poeta nos lleva, pues, de la mano de sus versos fulmíneos, con lo que nos introduce en su mundo de imágenes, alucinaciones y textos entrañables como “Una picaflor”, que es uno de los autorretratos más cabales que hemos hallado en las escritoras de hogaño: “Solo soy/ una mujer picaflor/ que siempre quiere/ beber de tus aguas/ confundirme una noche/ en tu curtida piel/ enredarme con tu aliento.//¡No pidas más!/ no me encarceles/ en los laberintos/ de tus esdrújulos”

Remate soberbio, como soberbio es, también, su “Elogio a Eros”, poema emblemático que, a partir de ahora, no podrá faltar en cualesquiera de las antologías que, especialmente, de la poesía hecha por mujeres (y de toda la poesía, en general) se vayan a publicar.

Tania, a pesar de haber nacido en Lima, es de indubitable origen amazónico, y ello es concomitante con la riquísima sensualidad de sus versos y esa suerte de hiperestesia que nimba toda su poesía, en la que abundan los sabores, los olores, los calores y colores, los ruidos y,  en general, todo ese mundo “humano, demasiado humano” (Nietzsche dixit) que caracteriza a los seres del bienamado Oriente peruano.

Tania es periodista profesional graduada en la Universidad Jaime Bausate y Meza, tiene un Diplomado en Gestión de Empresas e Iniciativas Culturales por la PUCP, pero, a partir de Delirios, y a pesar de su infatigable trabajo en publicaciones y revistas culturales, ya la tenemos, alineada, por derecho propio, en el mundo de la creación lírica. Lo que, por cierto, no obsta para que aguardemos –con viva ansiedad-- publique una selección de su paradigmático trabajo periodístico.

 

La memoria del aire

Gloria Mendoza Borda y los gritos del silencio

Por Winston Orrillo

Ante todo, una bellísima publicación de Lluvia Editores, en la que se conjugan los intensos versos de la poeta, con las obras de arte de Luisa Aguilar Sánchez, responsable de la carátula e interiores. Todo, unimismado en “Desde la montaña grito tu nombre”, poemario singular en la vasta e intensa obra creativa de la poeta puneña (Ciudad del Lago, 1948), Gloria Mendoza Borda, quien, aparte de ser connotada lirida, es un verdadero motor cultural en el Sur peruano. 

De Gloria conocíamos, ya, “La danza de las balsas” (Editorial Horizonte, 1998), “Dulce naranja dulce luna” (Arteidea Editores, 2001) y sus singulares poemas aparecidos en “Mujer mapa de música” (Arteidea, 2004) muestra antológica que recoge su obra junto con las de Rosina Valcárcel y Ana Bertha Vizcarra, obra traducida al italiano por la poeta Gladys Basagoitia, como Donna Carta di Música, el 2005. No digas que no sé atrapar el viento apareció, al alimón con la notable pintora arequipeña, Luisa Aguilar (Arteidea Editores, 2011). Textos de GMB han sido traducidos al alemán por el poeta Rainer Maria Gassen.

Respecto a la presente edición, es bueno decir que las obras de Luisa Aguilar¸ que la acompañan, no son un complemento o una ilustración de los poemas ,sino que, en sus momentos más altos, representan una simbiosis concomitante con el alto lirismo de estos versos.

El volumen que comentamos tiene un excelente prólogo del poeta Benjamín León, que es bueno reproducir, en parte, como una suerte de obertura de lo que diremos nosotros. Expresa León que:

“La poesía de Gloria Mendoza Borda transita en el compromiso, en ese compromiso que va más de allá del abanderar ciertas posturas como un acto de aparente y justo exhibicionismo; más bien transita por un compromiso que aborda los sectores más secretos y vitales del corazón, los más íntimos del ser. Desde la montaña grito tu nombre, nos remite al arkhé, a la materia original, a nuestra lengua primera, nos remite a la soledad y a la contemplación, a los seres con los que convivimos; nos remite a la palabra clandestina que se hurta al sistema convencional e instrumental de la comunicación y la transforma en palabra poética para dialogar con ese otro que habita en nosotros mismos, aquel que habita en esa ciudad interior donde sólo el lenguaje poético pronuncia lo indecible. Por ello hay una constante aprehensión de todo lo que es y a través de lo cual la poeta se relaciona con el mundo y con su mundo, un aprehender las cosas y los hechos, el tiempo y sus resquicios, la vida y la misma muerte, los lugares donde se asciende para comprender la trascendencia y, desde ese mismo espacio, realizar un grito mudo, casi místico, englobando toda la pérdida para traerla a sí misma.”

En fin, León da en el mismo centro del centro, cuando afirma que, en la poesía de GMB

“Hay un querer transformar el todo de la existencia en un cúmulo de esencias que habiten dentro del ser, aquello que se preguntara Rilke en su abusiva soledad: ¿Qué otra cosa quieres tú, mundo, sino transformarte en invisible dentro de nosotros?”

En efecto, esta poesía, singularísima sabe lograr una simbiosis entre la captación del mundo, del destino de una conflagración como la que hemos vivido, y de la cual, la poeta, extrae signos vitales que, no obstante, no la eximen de dar ese grito vitalísimo que nos indica que, finalmente, en medio de la muerte cotidiana, se yergue la vida, esta misma que nos da ella en su poesía integérrima.

En el cielo y en la tierra, en la historia y en la intrahistoria --o metahistoria-- esta poesía hunde sus ijares en aquella circunstancia –ineludible—que invoca la pertinencia de sus elementos naturales, vernáculos, míticos, entrañables: “…ese recorrido de huesos desparramados nuestro camino/ oh de las piedrecillas traslúcidas/ que han naufragado en mi tiempo/ sin tiempo las huellas de tus pies en la memoria/ de los pueblos olvidados exhibiendo cóndores enceguecidos// sobre tu nombre floran las hojas secas del otoño/ los árboles ya no lucen igual en la verde colina// en el río de la muerte continúa acariciando / las tristes fauces de los lobos…”

Todo esto, que podría llevarnos a un desasosiego extremo, de repente, irrumpe en una suerte de aleluya que indica, precisamente, uno de los rasgos más sui generis del estilo de Gloria Mendoza. Así, este poema concluye:

“deja que sigamos al júbilo del monte/ poeta entre los bordes de los helechos/ tus algas por la arena de todos los sin tierra/ los cantos anclados en la arena de todos los hombres/ en las polleras delirantes de los árboles luego de la marea del molino”.

Así, en “Aynacha” (“Cuesta abajo”) reaparece esta simbiosis muerte-vida, que caracteriza a la poética de nuestra autora:

“Campesinos encontraron/ la imagen de mama Martina reflejada en el río Ramis/ aquí donde el cielo y el río se juntan/ la inundación de Puerto Puquis aún reflota// no estás muerta mamá Martina/ aullido espectral de búhos/ aynacha en los ríos del mundo/ agua que azotó el pellejo de la poesía/ la poesía se ha ahogado en una noche de luna/ mi luna mi dulce luna mi luna mi dulce lunaaaa”.

Pero, en medio del día dilacerado, de la aparente hecatombe, del apocalipsis surge un “Nuevo día”:

“Amaneces te arrodillas escupes y un cuervo/ se lleva tu voz detrás de las enarboladas tardes/ donde antes carajo solíamos silbarnos sumergirnos/ sin dar plazo al plazo de pie mares cielos mundo/ creían en nosotros”.

¡Que precisa la coprolalia para expresar aquello que desborda el pecho de la lirida, que se estremece ante los sentimientos encontrados, pues la esperanza asoma por entre los resquicios del tiempo oscuro:

“escucha poeta la estación termina/ y las cosas que dejaste/ las calles donde las esquinas son faros/ el cielo multiplicando sus astros/ la sonrisa de muerte / aún todo está intacto”. Ya que, en medio del descalabro, por la fuerza de su vitalidad, surgen “Peces en tu ternura”:

“Este es un río veloz/ su caudal una serpiente dibujada en las aguas/ sonríes grandioso / sobre tus manos los peces/ dibujan su ternura los peces mensajeros sigilosos/ de la ciudad sumergida entre alga y medusas// el río siempre su mirada de espejo desbordado/ el hombre siempre su esencia al pie de la inocencia”.

Sin embargo, el enemigo no baja la guardia, y la poeta lo sabe perfectamente, y, por ello, emprende otro exorcismo (que eso nos parecen muchos de sus versos: conjuros, ensalmos para hacer que retroceda la antivida): Como en “No a los batracios”:

“Es de noche y no oscurece porque tus astros/ alumbran los brutales tiempos/ tendidos en una alfombra de frío/ de hambre / la luna enciende tu morada/ es noche y no oscurece/ huérfanos otoños muertos palabras testarudos batracios”..

Y, finalmente, en esta “Muerte” (sin muerte) de la autora:

“Debo programar la siembra/ si antes no sorprende/ la tempestad/ de nieve/ a ti/ a mí”.

Gloria Mendoza nos envuelve en su lirismo a toda prueba y despide este singular poemario del parnaso peruano, con su paradigmática “Decantación”:

“Ocultos en el paraguas/ nos perdemos/ entre la lluvia”.

Carlos Zuñiga: hijo del arcoiris

Por Winston Orrillo

 Incesante, y en forma paralela, la labor del poeta Carlos Zúñiga Segura, se despliega en el campo de editor –con La manzana mordida, revista ya emblemática, próxima a cumplir 40 años; y ediciones Capulí, donde promueve a los valores nuevos y preteridos de la literatura nacional e internacional.

Ahora, precisamente  acaba de entregarnos uno de sus poemarios más completos. Hijos del arcoíris, ediciones Capulí, donde despliega una visión cósmica, a partir del culto –inabarcable- a su lar nativo, desde el que se proyecta al mundo con la fibra de los apus, wamanis y elementos mágico-religiosos que, de  ninguna manera son gratuitos, sino que parten del compromiso del poeta con su pueblo, con sus luchas inabarcables, en las que hay nombres y obras que nos revelan que el lirida tiene muy en cuenta lo raigal para, de allí, proyectarse  al universo, con elementos emblemáticos como Poñahuac Llamarcay, la voz del viento; Curambayo, monumento contra el olvido; Catalina Wanka, la inefable; y, entre otros, Tayaguaman, caudal de la memoria.

Coincidimos con el poeta, y también perspicuo crítico Dimas Arrieta, quien, a manera de colofón del volumen que reseñamos, señala que “todo el libro es una fiesta con el lenguaje”, (en el que) “asistimos a la ceremonia poética donde los versos salen de gala con las palabras, cuyos trajes espumosos y exuberantes nos hacen sentir sensorialmente al mundo andino, el barrio, la infancia andina, lejos en décadas y en geografía”. “Danzan -dice DA- los sueños en cada estancia, porque ahí es el único lugar donde el hombre es libre, ahí se consagran todos los deseos, y fenecen también las ilusiones”

Dimas Arrieta señala, finalmente, con acierto, que el volumen está pleno de multiplicadas imágenes, que prueban la rica mayoría de edad del bardo, pues ellas “se multiplican millonariamente en cada texto, mientras la pluralidad de sentidos asiste como luciérnagas en las noches del espeso silencio”.

Valor supremo en el libro es la presencia de Pampas-Tayacaja, lugar de nacimiento de Carlos Zúñiga que es elevado a la categoría de monumental y que, por cierto, tiene, en él, a su mejor apologista, a su cantor entrañable que, con su versificación, permite aprehender el valor supremo  de un humilde rincón de nuestra dilatada geografía vernácula.

El libro es un recorrido por las entrañas –“telúricas y magnéticas”- de un mundo totalmente exótico para los desavisados pobladores de la apócrifa costa o de los que, habiendo abandonado el punto genital del origen, se aculturan al vivir en la Capital, o sea en Limalahorrible.

El paradigma es, precisamente, Carlos Zúñiga que habita en Lima, particularmente en Magdalena, pero no olvida, jamás, el soplo primitivo y raigal que aparece, constantemente, en sus versos encendidos y que contagian el entusiasmo por conocer éste, que sería una especie del Santiago de Chuco de nuestro vate universal, César Vallejo.

Nuestro poeta jamás abandona sus raíces. Lo dicen sus versos admirables: “Mis padres y abuelos/ en vigilia permanente/ protegen la vida del ayllu:/la muerte, otra forma de vivir”. Todo un acierto lírico, ¿verdad?

 O estos otros donde poéticamente escribe lo que hemos expresado en prosa:

“Cada golpe de tijera/ tensa la memoria/ la nostalgia se expande/ como el viejo/ uno se marcha/ sin irse para siempre”.

Y ese remate del poema que da título al libro:

“Hijos del arco iris”: “ La vida en las entrañas/ encendido el fuego/ en el sentimiento del hogar lejano/ asido a la ubre/ nutriente de mi tierra”.

¡Y cómo termina el gran Curumbayo, monumento contra el olvido!. Es sencillamente paradigmático:

“Las arterias del corazón/ extenderán sus texturas/ como las semillas / que enraízan en tus sueños/ y en los nuestros/ para siempre”.

Y él tiene versos tan trascendentes como: “La vida se agolpa para vernos”.

Pero como en todo poeta relevante, permanentemente asoma el punto filosófico, el asomarse a lo eterno de la existencia:

“El indeleble encanto de la vida es parte de la extinción.// Tomaré el cuerpo entregado a la sombra mineral del silencio/ para siempre”.

Carlos Zúñiga Segura, nacido en Pampas, capital de la provincia de Tayacaja, departamento de Huancavelica, tiene más de diez libros de poemas y asimismo, varios de ensayo. Luce  pleno de merecidas distinciones y condecoraciones y varios textos suyos ha sido traducidos al ruso, francés, italiano, inglés y quechua.

(La memoria del aire)

 

Composición fotográfica con imagenes de la web: RCBáez

 

Juan Cristóbal: Viaje al fin de la noche

Por Winston Orrillo

Ingresar al nuevo poemario de Juan Cristóbal “Cuaderno de las desilusiones” Del absurdo y la desesperanza 3” (Grupo editorial Arte Idea, 2013), es una suerte de inmersión catártica por los recovecos de lo más obscuro del hombre peruano resultante –sobreviviente, diríamos mejor- del fujimorismo y de los dos periodos sórdidamente alanistas, para arribar al presente, donde el tufillo de la traición a las palabras y las promesas, va siendo cada vez más evidente.

 Por ello, el título de esta columna, es el  del inolvidable libro de Luis Ferndinand Celine.

 Esta obra no sólo es el resultado de la tragicomedia política de los gobiernos sucesivos que ha padecido nuestro país sino, igualmente, de “la división desenfrenada de la izquierda, mientras el poder de la derecha se envalentonaba y hacía (o deshacía) lo que quería”. Con lo que comenzaron las traiciones, y el abandono del barco por las ratas…

 A una sensibilidad hiperestésica (característica de casi todos los poetas importantes) esto tenía que afectarle, y no es otro el caso de la resultante en estos libros –no solo el que reseñamos, sino la serie completa- y lo conduce a la “desilusión del ser humano y su soporte espiritual, tan frágil, ambiguo y traicionero”. Amén de las preguntas, irresolubles, que atormentaran al bardo, por otro lado, un participante, activo, en la combativa generación del 60 y sus esperanzas y sus combates.

 Por eso la inmersión en este libro no se puede hacer desavisadamente, ni, igualmente, de sopetón: el que esto escribe, verbi gratia, no pudo soportar su lectura “de corrido”, y tuvo que hacerla por etapas, pues, cuando uno creía haber llegado “al fin de la noche” aparecían otras anfractuosidades, en esta suerte de incoercible hemorragia de vicisitudes y despeñaderos, en los que es pródigo el volumen.

 Sin embargo, lo grande es que  estos años padecidos “en la desdicha espiritual, sin embargo –lo dice el autor- (y lo celebramos) “no me hicieron perder la fe en el socialismo. Por eso aún puedo repetir lo que dijera, tan acertadamente, Mario Benedetti: creo ahora en el socialismo pero desde la otra trinchera, desde la desesperanza y la desilusión”, y añade, espléndidamente, Juan Cristóbal: “que jamás será una conducta ligada al escepticismo, sino el origen, la construcción y el desarrollo de una nueva forma de esperanza”.

 Lo cual no nos exime de pasearnos por las estancias que este breve y acerbo poemario nos brinda, pero solo para paladares preparados, aunque el libro está pleno de las imágenes ubérrimas que, hace tiempo, son el ajuar poético del fecundo autor.

 Y para muestra solo un botón: “Las mentiras lentas e imperecederas  de las lechuzas en la hierba/ Por eso nada tenemos que decirnos. Solo comprender/tan plácidamente como el cuerpo o las señales en los cordeles lo permitan/ que el amanecer Como la vida Es un triste y descabellado monigote/ haciendo de la luna el rincón más indiferente y torpe del ausente”.

 Juan Cristóbal ganó el Premio Nacional de Poesía en Poesía en 1971. Ha sido profesor en varias universidades y su obra poética es vasta y altamente polémica, así como lo son sus Testimonios, entre los que destacan: “La memoria es un arma” y “Mar de mis entrañas”. Él, asimismo, es un protagonista de la vida cultural del Perú de las últimas décadas.

 (La Memoria del Aire)

Imagen agregada: Composición fotográfica RCBáez, a partir de original en Diario La Primera

 

 

 

Arturo Corcuera, San Marcos y mi familia

Por Rosina Valcárcel

Jueves, 8 de mayo de 1958: mediaba un atardecer esmeralda, hora del lonche cuando asomó un atractivo grupo de poetas y rebeldes: Javier Heraud, Arturo Corcuera, César Calvo, Reynaldo Naranjo, Pedro Gori, Héctor Béjar, entre otros. Disfrutaron del café, los panes con aceitunas, los “chancays” con mantequilla y la plática extensa. Padre, Gustavo Valcárcel, era el centro de la reunión. Mientras Violeta, anfitriona, cálida atendía. Uno de los temas que trataron fue la manifestación de rechazo por la visita del vicepresidente EE. UU. Richard Nixon al Perú.  Cómo impedir que ingresara al claustro de San Marcos. Se dieron cita en el Café El Blanco del jirón Azángaro. Efectivamente, lograron el objetivo y Nixon fue apedreado en el Parque Universitario de Lima. Arturo tenía veintidós años. Yo cumplía once.

El 16 de mayo de 1961, frente a la iglesia de San Francisco, se origina una gresca entre simpatizantes de la Revolución Cubana: los poetas Corcuera, Heraud, los intelectuales Max Hernández , Carlos Franco, Adriana Palomino, César Franco (entre otros), y desterrados anticastristas después de que estos últimos organizaran una misa. Hubo varios detenidos.

El 15 de mayo de 1963, abriéndonos su noble corazón para grabar en él la convicción en nuestro destino, la tarea de defender el continente que amanece, cae abaleado el poeta Javier Heraud, al lado de Alaín Elías, su compañero del Ejército de Liberación Nacional (ELN).

Días después en la Casona de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos se realiza un velatorio simbólico. Yo cursaba quinto de Secundaria y pido a mis padres asistir a tal rito. Aquel grupo, Tomás Escajadillo O ‘Connor y otros escritores y estudiantes, vestían un luto riguroso y la mayoría lloraba sin cesar. Me conmovieron César y Arturo, quien ese año finaliza sus estudios de Literatura en la Facultad de Letras de la Universidad de San Marcos, en Lima. Obtiene el Premio Nacional de Poesía “José Santos Chocano” y publica “Primavera triunfante” (1963).

Alberto Hidalgo aprecia la creación de los poetas de la generación del ‘60, principalmente la de los contestatarios como Arturo, Juan Cristóbal, aunque decía: Estos poetas tienen algo de Vallejo y de Hidalgo*. También la valoran Romualdo, Gustavo Valcárcel, Paco Bendezú, Juan Gonzalo Rose.

A mediados de esos años leo con emoción un poema de Arturo en Piélago (U.N.M.S.M.), revista maravillosa, a mimeógrafo, a cargo de Hildebrando Pérez Grande. Nace Primavera triunfante (1964).

Desde 1967, a su vuelta de España, cultivamos una amistad intermitente. En la infancia el mar fue su abuelo, de cabellera y barba plateada y quien le obsequiaba atardeceres, sirenas, algas y gaviotas. Él le enseñó a silbar y a sublevarse. Con cierta cautela y tranquilidad a menudo Arturo se mueve como los gatos, Tiene los cabellos al viento y la cabeza en las nubes. Arturo es uno de los hombres más distraídos que he conocido. Y, a la vez, es un ser que da la sensación de que con solo chasquear los dedos son capaces de alterar el rumbo de las órbitas celestes.  Es un enamorado indeleble. A veces se embriaga con placer  y su lujuria, reforzada por su ego,  lo empuja a tentar algunos asedios. De las nubes cae a las oquedades. De las oquedades cae a los brazos de Dulcinea. Parece que estuviera siempre solo como un fantasma, incluso antes de nacer mientras buscaba un planeta donde vivir, en el instante que crea y cuando cierra los ojos. Oscila entre la imaginación, el ingenio y el talento. Entonces compone versos originales que nos aturden, fustigan o enternecen. Para Arturo «La poesía es un fuego de palabras». Las Sirenas y las estaciones (1976), es uno de los libros que me agradan y recuerdo.

Hemos compartido experiencias diversas donde hubo gran humor, camaradería, otras que acabaron en broncas.  En Madrid a fines de noviembre de 1984, coincidimos en casa de Krufú Orifús: Arturo, Winston Orrillo, Víctor Escalante y esta peregrina. Propuse visitar a los legendarios Marcos Ana y a La Pasionaria, creyeron que era tarea difícil, pero se logró para sorpresa y emoción de todos.

El trujillano en su casa de Santa Inés, Chaclacayo, ha reunido a múltiples escritores, artistas, soñadores, ahí han confluido diversas generaciones de América Latina presididos, en una ocasión, por la joven Ángela Ramos.

La mayoría de las veces lo percibí solidario y generoso, incluso en los últimos años. Entre otros gestos progresistas, ejemplo el apoyo prestado a la poeta Melissa Patiño, donaciones de libros para detenidos políticos, defensa de los derechos humanos de Cuba, Nicaragua, Venezuela Bolivariana.

Arturo ha confesado sentirse: La visión de Noé a bordo del Arca en medio del diluvio. El Viejo Amador hoy rememora tiempos de gozos y quebrantos.

El reconocido Ricardo Palma escribió que la gloria de los genios se alcanza con la muerte. La gloria de los grandes hombres  se alcanza con su obra y su ética. Arturo Corcuera ha obtenido laureles que lo han distinguido en vida, como poeta y como hombre, para honor de sus amigos y de la patria libre que avizoramos.

Denegri: de asombro en asombro

Por Winston Orrillo

En los seis meses que tiene transcurrido el año, Marco Aurelio Denegri –que se autocaracteriza como polígrafo autodidacto- nos ha obsequiado dos enjundiosos volúmenes que, amén de su erudición paradigmática, son una verdadera delicia –pero para paladares refinados.

Detengámonos, primero, en su austera caracterización de “polígrafo autodidacto”, que es una bofetada frente al “mal gusto que tienen algunos miembros de la intelligentsia, de presentarse exhibiendo un ciento de títulos, doscientos reconocimientos internacionales y trescientas distinciones”.

 Frente a tal “feria de vanidades”, el austero Marco Aurelio nos ofrece ese par de vocablos que, en esencia, encierran una vocación férrea por la cultura inabarcable y no tomada de ninguna enciclopedia ni medio electrónico ad usum, sino trabajosamente investigada por esa voluntad benedictina que caracteriza a quien, poco a poco, viene alcanzando cotas de sabiduría que son tan escasas en nuestro medio.

El primer volumen, del que damos noticia, se titula Lexicología, y son setecientas páginas de una exhaustiva –y sápida: siempre lo es- incursión por los meandros de la lengua que parlamos y de sus necesarias adiciones (latinismos como sensórium; galicismos como vernissage y heteróclitos vocablos como spa y muy recientes anglicismos como bulling y mobbing; entre otras delicias como las disquisiciones entre la abisal diferencia de pederastia con paidofilia).

Ha sido una muy meritoria publicación de “Editorial San Marcos”, que nos obsequia un verdadero vademécum del idioma realmente existente y pasado por el tamiz de MAD.

Esmórgasbord acaba de ser lanzada por el dinámico Fondo Editorial de la Universidad Garcilaso, que dirige, en forma zahorí, Lucas Lavado.

El sui generis vocablo es una castellanización del sueco, que significa “viandas o manjares fríos o calientes, entremeses,  platillos, aperitivos y bocaditos..” que nuestro autor, figuradamente, hace equivaler a miscelánea.

Y, en efecto, aquí hay –como en todos los casi diez volúmenes que él lleva publicados- una singular mezcla de erudición, humor desmitificador y una capacidad humanística que lo convierte en un autor  que es, a no dudarlo, una rara avis en el concierto de los que escriben y piensan en este Perú “de metal y melancolía” (García Lorca dixit).

Lo singular de este volumen –de lectura obligatoria- es que aborda hasta temas políticos, pero pasados por el tamiz singular de este “polígrafo autodidacto”, que no deja, en cada uno de sus volúmenes, de entregarnos sorpresas y más sorpresas, que justifican, plenamente, el título de la presente columna, que no es sino una incitación a una lectura salutífera y perentoria para todos los que queremos no solo saber, sino deleitarnos con el ejercicio de una inteligencia inexhaustible.

Publicado en Memoria del Aire

 

Winston Gatuno y Perruno

Palabras de Federico García H. en la presentación del libro:

Nuestra hermana Rosina Valcárcel, poeta, escritora de múltiples registros, tituló el trabajo y los andares de Winston Orrillo, como un “trabajo de alfarero” debido al casi narcisista deleite con que pergeña sus páginas. Entre poemas, ficciones, crónicas y artículos de toda índole, este joven limeño casi setentón, ha logrado trascender su propia biología, como apunta acertadamente al referirse a José Carlos Mariátegui, en su ensayo sobre “Juan Croniqueur”, que es de lectura obligada para estudiosos y discípulos del Amauta.

El poeta, ensayista, cronista, escritor y periodista Winston Orrillo, alfarero de las palabras, es un hombre sencillo como su mentor peruano, y el apóstol cubano José Martí, comprometido con el cambio para torcer el rumbo de la historia hasta límites que sean compatibles con la condición humana. Ha repetido muchas veces que un compendio de su vida puede resumirse en una sola palabra: Amor. Lo certifica su tenaz búsqueda de los pasos perdidos de nuestro pueblo para regresar a la utopía del que nos expulsaron hace ya la friolera de doscientos años, y el crescendo de su vida, nimbada de bellas huríes del profeta que cabalgan a grupas de la poesía y la protesta social. Desde ese punto de vista, no es aventurado tratar al autor de “El libro de Benita” como un hombre funcional y artífice de su propia utopía.

Winston es graduado en letras y literatura en varias universidades, es profesor universitario, merecedor de premios tan importantes y gratificantes como el “Poeta Joven del Perú” y el “Premio Nacional de Periodismo” que acreditan su largo trajinar por los predios, siempre convulsos, de la cultura y las artes. Es y se considera un comunicador social en esencia y potencia, pues a su ejercicio –casi ritual- dedicó buena parte de su obra. Nació en 1941, y si la memoria no me falla, tiene setenta y tantos años bien vividos y sufridos, pues inició su aventura humana y social, desde muy joven y ha escrito y publicado más de veinte libros, otros tantos ensayos y poemarios, artículos y tesis de grado, cuyos títulos engalanan las páginas de cualquier biblioteca popular o especializada.

Conocí y traté a Winston Orrillo en los años sesentas, en pleno incendio de la hora de los hornos, sobre todo en el Patio de Letras de la Casona de San Marcos, donde nos reuníamos, tarde, mañana y noche. El extinto Café Blanco se convirtió en el ágora mágica  de los estudiantes que sentíamos la vibración del incendio. Para nosotros el mundo estaba al inicio de los tiempos y teníamos  el deseo necesario para reclamar la torta que nos correspondía  y darle un tarascón monumental. Allí nos reuníamos para platicar sobre todo lo divino y lo humano, sin descuidar la política y refugiarnos en la poesía que oficiaba de hada madrina. En esos tiempos, zanjábamos con el aprismo y los “demonio cristianos” como señalábamos, en broma y en serio, a los discípulos de  Héctor Cornejo Chávez, mientras comenzaban a aflorar los primeros gajos de un socialismo utópico que todavía no contaba con partida de bautismo. Eran tiempos de agitación y estudio, que casi siempre terminaban en broncas y entreveros con el poder de turno.

La Revolución Cubana cambió dramáticamente las reglas de juego. Yo me había comprometido con el movimiento campesino en el Cusco y fui forzado a emigrar a Lima debido a la represión policial durante los últimos coletazos del ochenio de Odría. En el nuevo escenario encontré a quienes, como Winston Orrillo y los poetas del Sesenta, inclinaron la balanza por el lado del la zurda sanmarquina. Alfonso Barrantes, el futuro “Tío Frejolito” estaba a punto de graduarse de abogado y sus grandes anteojos justificaban el remoquete de “cuervo” que le endilgó la variopinta mescolanza de sus antípodas políticos. Los poetas eran una presencia aparte. Todos se desayunaban con la poesía y cantaban al unísono la desorejada trova de “La Internacional” y la “Marcha del 26 de Julio”. Winston decidió su suerte con nosotros, que apenas podíamos distinguir un soneto de una rima para cantar --a toda voz- la buena nueva de La Revolución.

La generación de los Sesenta como lo conoce la gente erudita, tenía sus porta estandartes donde destacaban, el “loco” Calvo” que ganó el Premio Poeta Joven del Perú, Mario Razzetto, Reynaldo Naranjo, Germán Carnero Roqué, y una pléyade de líridas y fabuladores al paso y juglares a punto de ser gratificados con el honroso título de poetas en ejercicio. Uno de los más conocidos era ese joven de pelo endrino, mirada esquiva y pinta de galán al asecho, llamado Winston Orrillo. El compartía las misceláneas líricas con personajes tan representativos de la bohemia erudita como Juan Gonzalo Rose, y Alejandro Romualdo Valle. Juan Gonzalo era poeta por derecho propio pues, además de ser mayor de todos, ya tenía una gran historia para contar. El había comido del pan amargo del exilio durante su obligada permanencia en tierras aztecas donde compartió penurias y sueños con Ernesto Ché Guevara y otros avatares de “La generación del Centenario” que tuvieron el privilegio de romper fuegos contra la satrapía cubana, hasta ver el amanecer de un nuevo día en el mar Caribe.

Romualdo “Xano” para todo el mundo, publicó sus primeros poemas en una revista que se suponía orto de ideas avanzadas. Con Luis Valle Goycochea y Demetrio Quiroz Malca, iniciaron el apogeo del verso libre, sin resentir la belleza literaria y la euritmia del poema clásico. Aciertos como:

Yo recuerdo el océano inmenso de mi cuna
donde solía  mecerme como triste malagua
Mi universo de bolas, mi pistola de agua
para herir a los astros y hacer blanco en la luna

…demuestran que Xano era uno de los mejores.

Arturo Corcuera  “caserito” de La Casona  era comentado por la crítica especializada  que lo ubica como miembro de  nuestra generación. El punto de convergencia obligada era el Patio de Letras, pese a que otros, entre ellos Luis Hernández y Antonio Cisneros, transitaban por otros destinos igualmente memorables.

Los cuadernos trimestrales de poesía que Javier Sologuren y Marco Antonio Corcuera animaban con total solvencia intelectual y poética, dieron sentido y posibilidad a los trabajos de corrección e impresión de las plaquetas en imprentas artesanales. La Rama Florida era un sello de calidad que aun sorprende por el rigor y la versatilidad de sus mentores. Ellos se convirtieron en un marco obligado de referencia para “los nuevos” que daban sus primeros pasos en un territorio desconocido donde muchos se extraviaron, como el poeta frustrado que firma este testimonio.

Posteriormente, Winston Orrillo comenzó a descollar como estudioso y experto en medios de comunicación, habiéndose graduado en literatura y arte en la decana de América. Por su trascendencia y su compromiso vital con el proyecto humano, social y político del Amauta Mariátegui, Winston se convirtió en un catecúmeno de sus ideas y vive al rescoldo de su ejemplo de vida. Destacó los  trabajos sobre Juan Croniqueur que los mariateguistas de antaño y hogaño dedican al autor de los Siete Ensayos y la memorable recopilación de los  días juveniles que Sandro y José Carlos Mariátegui Quiape, editaron con el sello de Amauta.

Me permito reproducir algunas páginas del enjundioso testimonio del poeta a Carmen Luz Bejarano, por su consonancia raigal con la obra de Winston Orrillo que sintetiza su experiencia de vida. Él rememora con gratitud y yo copio las palabras del reportaje al centímetro, porque son una suerte de confesión de parte necesaria para conocer la vida y la personalidad de quien es hoy uno de los poetas peruanos más reconocidos y actuales. Sus poemas han sido traducidos en varios idiomas. Dice a la letra:

“Allí, de Dios sabe dónde, emergió una mujer extemporánea (en el sentido que Octavio Paz le daba al término: es decir, sin edad, ni contemporánea o anacrónica, eviterna podría ser mejor palabra). Después supimos que se llamaba Carmen Luz Bejarano. Pero, antes, ya nos había inundado con su afecto, con su bondad intrínseca, con su alma de maestra.

A nuestra supina ignorancia, ella la iluminó con nombre de obras, de autores. Incluso (recuerden, acababa de conocerla) nos prometió prestarnos algunos libros, lo que cumplió comedidamente. Muchos Borges, Kafkas y Malrauxs vinieron de sus generosas manos hacia las trémulas e ignaras mías. Si hasta recuerdo que a ella le debo la lectura de Kazantzakis, y su “Cristo de nuevo crucificado” que tanto me recomendara leer, que tanto insistiera en que degustara a pesar de mi inveterado ateísmo.

Luego pasaron los años pedregosos: vino la década del 60, yo me convertí en un feligrés más de la literatura, y en un proyecto de escritor. Algunos de mis balbuceantes textos primerizos –lo recuerdo– pasaron por las manos y las pupilas generosas de Carmen Luz. Siempre obtuve, de ella, la palabra cordial, el aliento salutífero.

Mientras tanto, yo, por cierto, ya me había enterado que ella era no sólo profesora de la Facultad de Letras, Escuela de Literatura, sino, asimismo, escritora, poetisa. Y me fue posible acceder a algunos de sus libros, en aquellas ediciones inconsútiles (que compartimos) del querido Javier Sologuren (vaya un saludo para su grandeza mellada por una salud precaria).

Pocas veces he visto alguien que se parezca más a sus libros, a sus obras, a sus textos. La misma sutileza, la misma recatada delicadeza, ese decir sin decir las cosas, esa ternura subterránea: todo en ambas: en la autora y en su poesía.

Y siguieron pasando los años pedregosos. Me hice profesor de la Universidad –como ella. Ingresé a la militancia en la causa de Vallejo y de Mariátegui y de Neruda. Conocí a su familia, que tanto se parecía a ella. Hice amistad con su compañero, tan parecido a ella. Y de lejos supe de su hija Maritza, la que estaba más cerca de nuestro oficio, y ahora lo comparte plenamente.

Vinieron los viajes fuera de Lima, fuera del Perú y yo seguía encontrándome en su obra cada vez más vertiginosa y libre. Encontré que su voz poética no es que hubiera cambiado, sino que se había como enronquecido. Había más carga de dolor y angustia explícitos, pero también había verdad en su variación de géneros: la conocí en la narrativa, la gocé en la dramaturgia.

A pesar de un natural proceso de asimilación de las anfractuosidades de nuestra época, ella seguía siendo ella.

Vinieron los avatares de la vida –que incluyen a la muerte– y la seguí viendo: estaba más hermosa que cuando la conocí. Estaba más vital. Pero ya, la parca, que había venido primero por su compañero, la llamaba: sin embargo nosotros, en este Valle de Lágrimas, le decíamos que era necesaria. Por ello, creo, pudo resistir tanto.

Nos entregó su obra casi completa. Nos dio su vida integérrima. Nos dejó su amor, su ejemplo, su estela inexhaustible”.

Que puedo agregar para glosar este testimonio sino la feble tesitura de mi propio testimonio. Winston es un poeta en ejercicio, es decir, forma parte del pequeño grupo de iluminados que comparten las grandezas y miserias de la condición humana. Además son poetas por derecho propio, no sólo por la desmesura de su trabajo sino porque pueden otear el porvenir y maravillarse de las sombras y luces que el común de los mortales no logran escudriñar. Que sea un gran poeta, se prueba con estos sencillos versos que dedica a Benita, la tigresa en miniatura que puede ronroneas pero es capaz también de arrancarnos las orejas si alguien la agrede. Dígame si estos dísticos no constituyen un canto de amor y de esperanza:
 
   Ya sé las que leo en los mecheros de tus ojos de jade

  Sólo tus ojos parlan                  
ese idioma encriptado
           
En tu cuerpo tan breve, Benita 
¿Cómo puedes albergar 
todo un himno total a la alegría?

Y en otro sencillo verso leo:

Qué filósofa, tu posición altiva:
Custodias mis fantasmas
Los exorcizas…

¡Que más se puede pedir!


Lima, 1 de mayo del 2011

Winston Orrillo presenta su nuevo libro en la CASLIT

  El Libro de Benita está dedicado a la mascota del reconocido poeta.

 Este miércoles 4 de mayo, el poeta, periodista y docente Winston Orrillo presentará su nueva publicación titulada El libro de Benita, en las instalaciones de la Casa de la Literatura Peruana (Jr. Ancash 207, Lima). La cita es en el auditorio, a las 6:30 p.m. El ingreso es libre.

 En la mesa de honor, para presentar junto al escritor su nueva aventura literaria, lo acompañarán: el novelista y cineasta Federico García; el jurista Jorge Rendón Vásquez; el ensayista y escritor Ricardo Badani; el poeta y editor Santiago Risso y el poeta Carlos Zúñiga Segura, en su calidad de editor del libro.

 “¿Un libro para una gata? En efecto, lo es. Pero, ésta, como otras, de repente le parece que no es lo que aparenta. Un animalito que, junto a usted, discurre en medio de sus vicisitudes, y por si fuera poco, le lee el pensamiento, o usted, asimismo, trata de leérselo a ella. No discutamos. Ella es. Y usted trata de dilucidar su esencia: ¿quién ha dicho que los gatos no tienen esencia? Vivir es convivir. Y ‘Benita’ vive o convive en mi hogar y por eso le debo este homenaje”, dice el autor sobre este libro dedicado a su mascota.

 

Winston Orrillo Ledesma (Lima, 1941) estudió Literatura en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos (UNMSM), donde obtuvo el grado de Doctor y fue Director de la Escuela Académico-Profesional de Comunicación Social de la Facultad de Letras y Ciencias Humanas. Es autor de más de 20 libros de poemas, cuentos y ensayos poéticos, literarios y comunicativos. Ha publicado A la altura del hombre (1971; antología de sus poemas políticos), Sus mejores poemas de amor (1971), Autoelegía (1971), Nuevos poemas de amor (1971), Admonición (1977), Sobre los ojos (1981), Elegía (1981; poemario dedicado a su padre muerto), Animal de amor (edición del autor, 1981), La capital del corazón (1988), 50 poemas de años (1991), Homenaje a Mózart y al cine (1991), Hacer el amor (y otros poemas) (1997), entre otros. Asimismo, Ha sido jurado en el Concurso Internacional de Literatura “Casa de las Américas” (Cuba), y ha viajado por casi todo el mundo en misiones culturales y de política cultural. Ganó el Premio Poeta Joven del Perú en 1965 y obtuvo el Premio Nacional de Cultura (Periodismo) en 1969. Su obra está parcialmente traducida al inglés, francés, italiano, búlgaro, ruso y coreano. Actualmente se desempeña como docente principal de la UNMSM y la Universidad de San Martín de Porres.

 Para mayor información comunicarse con la Srta. Alessandra Tenorio, Responsable de la Oficina de Imagen Institucional, a los teléfonos: 426 2573 / 990977993.

 

Libro de Winston Orrillo será presentado esta tarde en la Casa de la Literatura

 

• Poeta Winston Orrillo con su gata Benita. Foto: ANDINA/Internet.

• Lima, may. 04 (ANDINA). “El Libro de Benita” es el título de la reciente publicación del poeta, periodista y docente Winston Orrillo, que será presentada esta tarde en las instalaciones de la Casa de la Literatura Peruana, en el centro de Lima.

  Acompañarán a Orrillo en esta presentación, programada para las 18:30 horas,  el novelista y cineasta Federico García; el jurista Jorge Rendón Vásquez; el ensayista y escritor Ricardo Badani; el poeta y editor Santiago Risso y el poeta Carlos Zúñiga Segura, en su calidad de editor del libro.

  Dedicado a la mascota del reconocido poeta, Orrillo describe “El Libro de Benita” como un homenaje a su gatita que “vive o convive en mi hogar y por eso le debo este homenaje”.

  “Un animalito que, junto a usted, discurre en medio de sus vicisitudes, y por si fuera poco, le lee el pensamiento, o usted, asimismo, trata de leérselo a ella. No discutamos. Ella es. Y usted trata de dilucidar su esencia: ¿quién ha dicho que los gatos no tienen esencia? Vivir es convivir”, aseveró.

  Winston Orrillo Ledesma estudió Literatura en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos (UNMSM), donde obtuvo el grado de Doctor y fue Director de la Escuela Académico-Profesional de Comunicación Social de la Facultad de Letras y Ciencias Humanas.

  Es autor de más de 20 libros de poemas, cuentos y ensayos poéticos, literarios y comunicativos.

   Ha publicado A la altura del hombre (1971; antología de sus poemas políticos), Sus mejores poemas de amor (1971), Autoelegía (1971), Nuevos poemas de amor (1971), Admonición (1977), Sobre los ojos (1981), Elegía (1981)

  Ganó el Premio Poeta Joven del Perú en 1965 y obtuvo el Premio Nacional de Cultura (Periodismo) en 1969. Su obra está parcialmente traducida al inglés, francés, italiano, búlgaro, ruso y coreano. Actualmente se desempeña como docente principal de la UNMSM y la Universidad de San Martín de Porres.

  http://www.andina.com.pe/Espanol/Noticia.aspx?id=WWd/p0FmOI0=