Winston el alfarero

DELLE POESIE del libro “POESIA ESENCIAL” di WINSTON ORRILLO

TRADUZIONE DI GLADYS BASAGOITIA  D. 

 

 

ELEGIA ANTICIPATA ALLA MIA GATTA

 

Perché mi

 devi morire,

    micia mia?

 

Perché non

 ascolto sempre

   le tue dolci fusa

     come quelle

        d’adesso,

            aligere

              e veloci,

                  stella

                    mia.

 

La mia gatta

   è una poesia

.    di quelle

        che si dicono

          solamente

            in silenzio..

 

Le piacciono

   le carezze

    e il lieve

        verso

           ascolta.

 

E dorme

  come un ghiro

     mentre vede

       che le scrivo.

 

E adesso

  sta sognando

    in un cielo

       di gatti

         dove non ci siano

             cispe che intorbidiscano

                le nuvole

 

(e lei dimora

accanto a me,

contenta

gatta mia).

 

(Pag. 88)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A MIA MADRE (IN MEMORIAM)

 

Come un

   angelo addormentato

     mi è morta

       mia madre.

 

Già vive

   in quel cielo

    che inventano

i poeti:

  i suoi figli

    naturali.

 

Già scruta

  corolle

    calendole

      zagare.

 

Già è pura

  lei

     ch’era

      senza tregua

         e rilucente.

 

È bugia

 che sia tornata

   alla terra

     ingannevole:

       lei è frutta

          celeste

            e vergine

               madreperla.

 

Dinanzi a sé

  le campane

     del giorno

       suonano

         a festa.

 

Ed è fruttifero

il suo sorriso

di conchiglia.

nivea.

 

Mia madre

 è caravella

   ed io la traversata

     della mia vita

       l’ho fatta

         a bordo

           dei suoi sogni

             di miele

                sericei.

              

 

Oggi io

 febbricitante

    la vedo

      trasmigrarsi, in che

        galassia leggiera

          dimorerai, madre

              mia?

 

             E quale compartimento

              dell’Empireo

                è pronto

                   perché tu lo decori?

 

Prendo i

  candelabri

     del cielo,

       amata

           stella: e più

             non ci sarà

                 al tuo passo penombra

                    d’urna, di spranga

                        né di sentinella.

 

Madre

solo

tu sai:

come

uccidere

la morte!

 

(Pag.92-94)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

LA CAPITALE DEL CUORE

Lima 1988

OMAGGIO

 

Amarti, amore, mi eleva

fino al ponente

e mi toglie

dal pozzo

e mi fa

festa

ed io sono non solo

un uomo

se non un inno,

 

e mi piove

la luce

quando si fa sera

e attraverso

il viale

che diventa

fonte o ruscello

o colle.

 

E non c’e

polizia

né sorvegliano

i sogni

mastini

né segugi.

 

Contro tutto

 il tuo amore

  mi dà blindaggio.

 

    Ed io so

      che la morte

      sarà come

      un fiore

        innamorato.

.

(pag.57-58)

 

NON MORIRÒ

 

Non morirò / stanco /d’amare né / d’essere

amato

non morirò

negando

la luce che

moltiplica

la tua presenza

d’altera

farfalla

di gennaio.

 

Non morirò

piegato

dalla daga

dell’odio né

dalla pustola

oscura,

 

Non morirò

in silenzio

se rimanesse tanto

allora

per cantare, lo

prometto.

 

Non morirò

aspettando

l’arrivo

del fulmine

che mi spacchi

la fronte

Non morirò

di sera

di notte

né per il volere

del Dio

degli occasi.

 

Non morirò

senza prima

morirmi

d’allegria

quando so

che non muoio

nei tuoi occhi

marroni

e miopi

vita

mia.

 

(pag.46-47)

 

 

 

 

 

 

 

POETICA

 

Lasciami

poesia

voglio

tornare

alla mia camera

perfida

in cui dimoro 

voglio

essere murato

nella lancinante

fronte

del giorno

che è mio

voglio

essere scorticato

dalle ore

uguali

voglio

essere finalmente

ghigliottinato

e che gettino

le mie spoglie

ai tuoi piedi

poesia

(pag.59)

 

 

 

 

 

 

 

LA MEMORIA DELL’ARIA

(LIMA 1965)

 

QUANDO MI SVEGLI

 

Quando mi svegli

in un altro corpo

e

le mie mani

(le altre)

somiglino foglie

morse dagli anni,

che farò

per somigliare

alla tua vita

che vive

in un altro corpo?

(pag. 13)

 

DA   TELEGRAMMI

 

L’AMORE

 

Una vecchia

iscrizione

dipinta

s’una vecchia

parete, però

col sangue.

 

(Pag. 36)

 

 

 

AUTOELEGIA                         Ad  Arturo Corcuera.

Vedo passare il mio funerale

e un filo d’acqua

fresca sgocciola

dagli occhi

del lento mezzogiorno.

 

Vado quasi

cantando: m’illuminano

i ricordi

di un cielo che

ho assalito

e anche

quella pozza

di miele

dei tuoi occhi.

 

M’accompagnano (per caso)

2 cani vagabondi

l’aurora

dei miei figli

e il forte

odore a terra

dei 4 limpidi

operai.

 

Tutt’altro

è

un sogno.

Il mio paese l’abbandono

contento

e compiaciuto:

fui (con

altri) causante

del rumore

che spaventa

e atterrisce

i neutrali.

 

Me ne vado quando

sono nati

giardini

che abbiamo concimato.

 

Il mio corpo

sarà l’humus

per quegli altri

inni.

 

Forse

alcuna frutta

dell’albero

del domani

avrà

il sapore

urgente

del canto

che oggi strappo

e rendo

al mio popolo.

 

Lo so  e

lo riconosco

adesso che cammino

disteso

e preparato

per la vita

nuova.                           (50-52)

EPILOGO

   I

I miei

occhi

che hanno

guardato

negli

occhi

la morte

   II

Non chiuderò

gli occhi

per più

che tu arrivi,

morte:

ti guarderò

di fronte

di profilo

di fianco:

  (per raccontarlo

   dopo

   del viaggio

    di ritorno).                        Pag.37

                     

CARTOLINA

 

Sono arrivato bene. Adesso

      nevica. Tutto

         mi piace e

            non mi piace. Per la via

                m’incrocio con amici

                          che non conosco. E ancora

                               non posso situare

                                     la casa

                                        in cui ho vissuto

                                            in questa città

(alla quale arrivo per prima volta).                     Pag.15                                                                                                  

 

IN ATTESA DEL GIORNO

 

Abito nella mia capanna

di ossa e di nervi

   in attesa del giorno

      in cui tu appaia;

portatrice del giorno,

   messaggera dell’alba,

       ragazza d’occhi chiari

       come l’acqua

       e il vento.

                                   

LA MIA MACCHINA DEI POMPIERI

                                                     A mio figlio Fidel

A Natale, lo ricordo

papà mi regalò

una macchina dei pompieri.

 

I pompieri, in nero,

più rosso era il colore

della macchina regalata.

 

Frottole dell’infanzia!

Tutto arriva alla fine

e la macchina si è persa.

Ma forse, in un armadio

potrebbe stare ancora.

 

E penso al mio piccolo

che presto nascerà

nel mezzo dell’incendio.

 

Andrò per regalarli

almeno il colore

della macchina dei pompieri.

 

E saremo allegri

perché so che questo incendio

non si spegnerà mai.

 

SORGONO FRA LE PIETRE

 

Dai pori dell’alba

sorgono fra le pietre,

appaiono e già c’erano

d’antico, taciute.

 

Nessuno sa l’origine:

il loro lignaggio è oscuro.

Il loro indirizzo non esiste

in nessuna memoria.

 

Qualcuno pensò d’averle

trattenute qualche giorno;

ma loro continuarono

la rotta incandescente.

 

Dai pori dell’alba

sorgono, fra le pietre.

D’antico già c’erano

scritte le poesie.              Pag. 14

 

 

Querido Winston,,  creo que seria mejor terminar asì:

Dai pori dell’alba

sorgono, fra le pietre.

D’antico già c’erano

scritte

le poesie.

  

 

 

 

 

 

Gladys Basagoitia Dazza: un océano de poesía luminosa

Por Winston Orrillo

 

Poesía/ mi más auténtica/ vocación// letra más letra/

sílaba más sílaba/ gotas que se vuelven/ un río resplandeciente//

de la intuición a la perseverancia/ oir el reclamo   la emoción/

las palabras que agujerean/ las duras paredes de la realidad

                                                                       G.B.D.

 

                                                          

 

El epígrafe que hemos usado para encabezar nuestro comentario a Océano de luz, reciente poemario –edición bilingüe italiano, español-- de Gladys Basagoitia Dazza nos conduce, precisamente, a uno de los ángulos en los que su libro es feraz: el de la búsqueda o prosecución apremiante de una poética, del camino que nos conduce hacia la esencia del poetizar.

Porque, en fin, de lo que se trata es que la poeta busca aprehender ese misterio –ciertamente insoluble- del origen, de la gestación de la palabra lírica.

Veamos cómo esto se repite, verbi gratia, en el siguiente texto: “Con tus ojos poesía”: con tus ojos lo invisible/ se vuelve indubitable/ un aliento/ de grandísima esperanza// ilimitadas extensiones interiores/ vencen/ al limitadísimo cotidiano/ y es urgente/ ineluctable/ iniciar el arriesgado viaje// humildemente/ me sumerjo en el misterio/ para tratar de captar/ los sutiles mensajes/ del grande juego de la vida.

Es ella, pues, la Poesía –e intencionalmente la ponemos con mayúscula- la que, como una Beatriz de Dante, la conduce –lo dice explícitamente- a través del “arriesgado viaje” que pretende llegar allende nuestras naturales limitaciones, a develar, en definitiva, “el misterio…del grande juego de la vida”.

Pero esto no es un mero decir, porque la autenticidad de esta poética la hallamos cuando la autora lo dice, explícitamente, en “Vivir el poema”: me pierdo en el dolor  y/ no sé cómo me reencuentro/ consciente de mi atroz fragilidad// recorro el enigma sin descifrarlo/ vivo el poema antes de escribirlo// ciega/ me entrego a  la luz/ subo/ pero no sé si llegaré a la cima.

Nos encontramos, pues, en lo que sería el non plus ultra de la autenticidad, cuando la autora sabe –y lo dice, lo escribe- que es la Poesía su precisa, perentoria guía, pero, a la vez, nos expresa sus dudas –existenciales- acerca que si ella será, en efecto, por su “atroz fragilidad” capaz de llegar “a la cima”. Pero, en el fondo, esto no importa: lo que sí valoramos, en demasía, es que la autora nos comunica, explícitamente, que vive “el poema antes de escribirlo”, lo que nos lleva, sin duda ninguna, a que, en este libro, la autora nos ha permitido –nos permite- aprehender la esencia de su trabajo creativo; de su persecución de la obra de arte de la palabra.

Otro elemento que no podemos preterir, es el que reconocemos en el primer verso de este poema, cuando la poeta escribe: “me pierdo en el dolor”, lo que nos conduce a las palabras prologales del gran crítico Antonio Melis quien subraya  la presencia de la palabra “luz y de otros términos que pertenecen al mismo campo semántico (sol, reluce, aurora, auroral, radiosa, resplandeciente, luminoso, etc.)”

Sin embargo, y aquí está la clave: “Pero se trata de una luz que nace, paradójicamente, de la sombra., a través de una continua dialéctica de los opuestos.”

Pues “Solo la experiencia profunda del dolor, en efecto, permite gozar con plenitud la realidad recuperada después del eclipse. `Merecer la aurora´es el título significativo de un poema, que subraya el papel activo del sujeto y nos lleva a evocar también la presencia insistente del alba en la cultura peruana del siglo XX: desde el conocido ensayo sobre El alma matinal de José Carlos Mariátegui, hasta el libro `surrealista´ Descubrimiento del alba, de Xavier Abril.”

Lo enunciado por el gran ensayista Melis, nos lleva a transcribir, precisamente, “Merecer la aurora”, poema donde se halla un leitmotiv presente en muchos de los más relevantes textos de este libro singular, publicado por Fara Editore.

Dice aquél: obligada por mi cuerpo/ vivo al día/ sin añoranzas ni lamentos/ tratando que lo torcido/ se vuelva derecho/ espero la luz segura prosigo/ lo sé bien que debo resistir/ y entregarme al sueño/ para merecer la aurora.

El volumen, por momentos, deviene en una suerte de texto que, simple pero por eso mismo grandemente, nos ayuda a vivir. Y su autora “carpa dorada” y, por momentos, “loba desgarrada”, nos ha donado, en verdad, como su propio nombre lo indica, un Océano de luz que nos permite subsistir en medio de las vicisitudes de un mundo que no hemos escogido pero que tenemos que soportar, y trascender.

Lirida paradigmática, con versos como silente infinitesimal la voz del corazón o  en lo profundo del océano te encuentro/ en el precioso índigo…Gladys Basagoitia Dazza ha logrado una madurez espléndida en este libro que, como otros de los suyos, se ha hecho acreedor a numerosos premios internacionales.

Ella es peruana, de profesión bióloga y reside en Perugia, Italia, desde hace varios años. Ha traducido poesía del italiano al español y viceversa. Y viene publicando poemarios desde 1969, así como también narrativa. En el 2005, en Perugia,  editó y tradujo Carta de Música (Centro Documentazione  “Donne del mondo”) con poemas de Rosina Valcárcel, Gloria Mendoza Borda y Ana Berta Vizcarra.

 

Walter Lingan: “el libro andante del marañón”. En defensa de la vida humana

Por Winston Orrillo

 

“Sakejat  también le dijo que vivirá rodando como una piedra por los caminos, que como los   dioses sabrá estar en varios lugares al mismo tiempo y siempre al lado de la justicia y la honradez y que su fin será defender la vida oponiéndose a todas las formas de la muerte.  Tú mismo serás manantial de vida”.

W. L.

Lo he dicho por allí: Koko Shijam, El libro andante del Marañón (La Travesía Editora, 2014), la nueva novela de Walter Lingán –con una dirigencia de Gobierno más perspicua, y sobre todo más culta- debía haber, en una tirada especial,  sido repartida a los miembros de la reciente Asamblea de NN.UU. para el cambio climático.

Porque su temática, y su singular desarrollo, son, precisamente, un alegato impertérrito  en defensa del medio ambiente, lo que vale decir, de la supervivencia de la especie humana en la tierra.

El protagonista  es una suerte de chaman o sabio de la Amazonía, de la etnia awajúm, léase aguaruna (la muy famosa por conocer el secreto de las Tsantsas, cabezas humanas reducidas). Se trata de, Koko Shijuam , El libro andante del Marañón, mas también El Tío Cuentero o El Rimero de los Mitos…pero mejor dejémoslo que se defina él mismo.

Antes, repárese en lo actual de esta observación: su público de gente menuda  y jóvenes, le había motivado la siguiente reflexión: “-El objetivo principal de la educación es evitar que los niños piensen por su cuenta”.  Interesante, para comenzar  nuestro personaje, ¿verdad? Y contestario a todo dar.

Y ahora leamos cómo se autodefine:

“Los hombres viejos o antiguos como yo…no sabemos tanto por haber realizado estudios en colegios o universidades, nuestra erudición proviene del tiempo vivido, se origina en las profundidades de nuestros  bosques, bebe de la fuente de nuestros ríos, se alimenta de la magia del viento y nuestros dioses y germina en cada hombre que nace en estas tierras”.(Subrayado nuestro: W.O.)

El libro –la novela-  se lee muy fácilmente porque se compone  de muchas historias breves, de plantas, animales, elementos naturales –el sol, la luna,los ríos, el trueno…- y seres disímiles, que forman parte de la existencia natural; pero lo que nunca está ausente es el sentido de la justicia, invívita en ésta y otras obras de ese relevante artista de la palaba que, cada vez más, viene siendo Walter Lingán.

Y le volvemos a dar la palabra a Koko Shijam, El libro andante del Marañón.

Repárese en la permanente proyección de lo que dice: nunca hay nada baladí ni un intento –como suele ocurrir- de utilizar esta suerte de siempre presente Realismo Mágico, para edulcorar  las vicisitudes de  la vida que todos padecemos, y aun en las condiciones más aberrantes en esos grupos humanos, o etnias, que aparecen en la obra de W.L.:

“Aquí ha nacido el Simpira, El señor del mundo amarillo, ese inmenso jaguar negro que se pasea invencible mostrando poderosos cuernos de venado, aunque solo es una de sus patas delanteras de color blanco y forma de tirabuzón que lo caracteriza y le confiere terror apocalíptico. Esta pata tiene la propiedad de extenderse de una manera interminable como si fuera una serpiente infinita. Con esta pata monstruosa atrapará a las malas autoridades, a los que abusan de su poder, a los periodistas que deforman y  manipulan la verdad, a los buscadores de oro y petróleo que contaminan aguas y tierras, a los que talan clandestinamente los bosques de caoba y a todos los que atentan contra la vida, para llevarlos a formar parte de su séquito infernal transformadas en bestias selváticas por toda la eternidad.” (Subrayado nuestro: W.O.)

Y su interlocutor, uno de los pocos periodistas honestos de su medio, “Juanito”, le sigue preguntando (la obra es una delicia por los diálogos donde se trasunta la sabiduría de este “docto ignorante” que es Koko Shijam):

“-Dígame, amigo Kokin, ¿entonces la selva estaba habitada, digamos, por demonios que son una especie de dioses, que en vez de hacer maldades, castigan la maldad?”

Responde nuestro Libro andante:

“-En realidad los demonios solo defienden sus dominios. Todos los personajes que he mencionado, por su ambición desmedida, invaden los ámbitos que pertenecen a las diversas criaturas que habitan estos espacios; por lo tanto, si siguen destruyendo sin parar, van a recibir el castigo que se merecen. La acción de los dioses y demonios del Marañón, del Amazonas, de los bosques no será posible si no hay una acción conjunta con los hombres de estas tierras. Eso lo sabes, pues, Juancito, como periodista, como hombre que ha estudiado. Al lado de esto `señores del bosque´ hay  otros habitantes en encierran secretos incomprensibles…” (Subrayado, asimismo, nuestro: W.O.)

Todo un alegato, pues, que justifica la pertinente urgencia de la lectura y puesta en práctica de un libro como este que comentamos, cuyo valor no es solo el penetrar en la urdimbre de la problemática amazónica, sino en predicar y luchar, denodadamente, por la defensa de la vida , del ambiente, de la existencia en general. (No sé, pero en el trajinado y controversial “Plan Lector”, se supone que este libro debe ser uno de los seleccionados por antonomasia).

La presente, pues, es una obra que, además de proporcionarnos el placer estético de la lectura de sus páginas brillantes, nos deja lecciones permanentes que no podemos desaprovechar.

Por lo que, una vez más, volvemos a la cita de Horacio, en Epistola ad Pisones: Koko Shijam, El libro andante del Marañón, es una novela, una obra de arte, utile dulci, que combina “lo útil con lo dulce”, “lo provechoso con lo agradable”. En ext: : “se llevó toda la alabanza quien mezcló lo útil con lo dulce, deleitando al lector, a la vez que instruyéndole”

En las páginas finales, se le propone, al viejo  awajúm (aguaruna), un homenaje en la Municipalidad local. Leamos lo que dice Ulises Gamonal, “conocido por difundir la cultura de la región (a quien acompaña Elzer Elera, querido profesor y dirigente magisterial).

Ah, y todo esto –no puede olvidarse- ¡con el fondo musical de Juaneco y su combo!.

En su ofrecimiento, le dice Ulises Gamonal a Koko Shijam:

“Al fin el pueblo de Jaen de Bracamoros le debe mucho a usted por divulgar incansablemente nuestras tradiciones y sostener el orgullo de las culturas amazónicas, toda la sabiduría de nuestros pueblos descansa en su grandiosa memoria; entonces, como señal de reconocimiento y admiración, quisiéramos invitarlo a compartir en la municipalidad con nuestras autoridades, para que usted sea recibido como merece.//-Oiga, don Ulises –contestó el viejo awajúm- usted sabe que no me gustan los homenajes, me bastan su amistad y la consideración que la gente me demuestra en las calles y plazas adonde llego. Además, yo soy un don nadie, que no ha pisado ni una escuela básica. ¿Con qué derecho me merezco halagos o reconocimientos?” (Subrayados nuestros: W.O.)

Pero la Municipalidad resulta pequeña para el gentío, y mejor, entonces,  salen a la plaza donde se improvisó un pequeño estrado y todas las autoridades, una a una, con palabras encendidas y manifestaciones de cariño, dieron la bienvenida a Koko Shijam, El libro andante del Marañón.

He aquí las palabras de éste para corresponder al inopinado homenaje que su pueblo le hacía :

:”…a pesar de todo el tiempo que tengo vivido, que no sé si serán trescientos o quinientos años, no he tenido oportunidad de asistir a una escuela y las pocas letras aprendidas no son suficientes para llenar cuadernos o libros, por eso les dejo a mi paso solo mis palabras, la memoria de mi voz. La patria misma me ha marginado siglos de siglos, sin embargo sigo vivo. Me cortaron brazos y piernas para exprimir el Shijig, El caucho. Los Kistian, Los colonos, han quemado mi cuerpo en colosales trozos para preparar terrenos y sembrar arroz, cacao, café y todo tipo de frutas y legumbres que sirven a gentes de otros confines. Me han perforado la piel buscando petróleo, el excremento del diablo. Han matado a los animales que abrevaban en mi boca. Buscando oro han envenenado los ríos que vigorosos seguían el curso de mis Numpá jinti, Las venas. Los peces que gloriosos se alimentaban con el oxígeno de mi sangre van muriendo poco  a poco por los venenos derramados en las aguas y en los vientos. Los vegetales que adornaban toda mi superficie languidecen en el abandono. La lepra me ha dejado extensas cicatrices a lo largo y ancho de mi territorio. Todos los males han atacado mis interiores, pero la fuerza de todos los espíritus que viven y gobiernan nuestras tierras y aguas me han vuelto sano y salvo durante cuatro o cinco siglos, ¿o será más tiempo que vivo resistiendo?” (Subrayado también nuestro. Y nos preguntamos, si no es ésta una diáfana denuncia, ¿qué puede ser? Además que el tratamiento arbitrario del tiempo corresponde, qué duda cabe, al Realismo Mágico que impregna, de modo sui generis este corpus narrativo. )

Se escucha -¿quién lo duda?-  el eco de Arguedas y su “seguimos siendo”: Kakchkanirakmi.

Este libro debía ser de lectura obligatoria, máxime en un tiempo de tanta urgencia en la defensa de lo que aún no nos han podido arrebatar.

Walter Lingán, el autor, cajamarquino de San Miguel de Pallaques, es médico y estudió en San Marcos y en la Universidad de Colonia, Alemania, donde reside hace treinta y dos años, pero, por lo que apreciamos, su residencia está en la Patria de Beethoven, pero su espíritu, y el sentido de sus luchas –ideológicas y estéticas- nos pertenece. Para seguir con la memoria del autor de Todas las sangres, Lingán, felizmente, no es un aculturado.

El, más bien, es un creador infatigable en el área del cuento y la novela. Su obra, traducida al alemán, y a otras lenguas modernas, es un claro ejemplo de un intelectual peruano que ha asumido el compromiso de que su creación literaria esté engarzada en la defensa irrestricta de la vida, sin que esto le impida ser un esteta consumado por la poesía de su prosa y lo enhiesto de su posición,.

Ha ganado, su trabajo literario,  numerosos premios nacionales e internacionales y él mismo es un activo participante - en las redes sociales- del combate inexhaustible por las causas nobles de la vida y del mejoramiento de la criatura humana, y  su  defensa irrestricta,  de una nueva humanidad, no depredadora, no mortícola.

O sea, de la nuestra. De la que lucha por su Segunda y Definitiva Independencia, verbi gratia, en Nuestra América martiana, sandinista, mariateguista. 

Carta abierta a Aníbal Cueva García

 

 

¿DÓNDE ESTÁ MI LIBRO SEÑOR ANÍBAL CUEVA GARCÍA?

  Mi libro 150 POEMAS DE AMOR fue, aparentemente, lanzado el 24 de enero de 2014, en el marco de un viernes literario, en el restaurante Savarín.

 Se trataba de una publicación del sello A.F.A. editores que dirige don Alfonso Cueva Sevillano, amigo mío desde hace mucho tiempo, y del que Ud. su hijo, es Director editorial.

 Se me entregó, como adelanto de mis derechos, algunos ejemplares -se supone que debían ser 100 si la tirada era, como dice en el volumen, de 1000 ejemplares.

 Se comentaba que el 14 de febrero de ese año debía ser, por su temática, un éxito de ventas.

 Pero la sorpresa mayúscula es que el libro no ha circulado. No se le encuentra en librería alguna.

 Hice averiguaciones mediante un escritor amigo, y me dijo quehabían habido problemas con la Biblioteca Nacional y su respectivo Registro.

 Traté de comunicarme con ud. pero no me daba cara. Hasta que, motivado por unas publicaciones que hice en mi facebook, ud apareció y me dijo que, para la primavera iba circular. No me dijo de qué año porque en el 2014, asimismo, no se pudo ver el libro en ningún local.

 He hecho uso de la mejor paciencia y buena voluntad, pero el misterio del libro desaparecido continúa.

 Invoco a mi gran amigo d. Alfonso Cueva Sevillano para que ponga orden en su sello, de Contumazá 1060, Lima, 1.

 Uno, por las presentes circunstancias, puede pensar lo peor. 

 A lo que me niego. Y aun  le doy la oportunidad de que haga  ud circular el libro,.si es que lo ha publicado, se entiende... y no ha sido una pantomima, a las librerías respectivas y, por cierto, se me complete la entrega de mis derechos de autor..

 Pensé que este pasado 14 de Febrero, como por arte de magia, aparecieran mis 150 poemas de amor.

 Pero nada.

 Cumplo con hacer esta manifestación que, sin duda, es una grave llamada de atención al señor Aníbal Cueva García para que cumpla, con más seriedad, sus compromisos con la lectura y el lector peruanos.

 Lo contrario sería un fraude. Y no creo que usted ande en eso.

  

Muy atentamente,

 

 Dr. Winston Orrillo

 

Gladys Basagoitia Dazza renace cada aurora

Por Winston Orrillo

 

“…salgo del dolor si bien sabiendo/ que implacable improviso  

inesperado/ regresará/ no obstante nunca podrá quitarme/

el amor a la vida.”  

“Amo vivir/ el pecho dilatado/ por la belleza”.

                                                   GBD

            

La intensa, conmovedora belleza del último libro de la poeta peruana Gladys Basagoitia Dazza, Aurora del renacer (Fara Editore, 2014: texto bilingüe: italiano-español) nos conduce no sólo al inefable goce estético, elemento sine qua non en toda gran poesía, sino que, a la vez, nos lleva a una suerte de camino existencial, en el que la lirida –sin esforzarse demasiado- nos da, casi a cada momento, lecciones vitales y una suerte de exorcismos contra la muerte y los dolores que, por otra parte (lo sabemos por su periplo existencial) son sus más cercanas y fraternas compañías.

La muerte la ronda irrefragablemente, y ella la exorciza con textos de tan sutil belleza como este que transcribimos: Vuelo: luz de tristeza alada/ parto de la conciencia/ dejar atrás todo dolor/ la muerte es tan  solo vuelo/ sacra morada/ de infinitos astros”.

El enjundioso prefacio del gran crítico italiano y latinoamericanista, Antonio Melis, concluye que GBD en la última parte de su libro (pero nosotros aplicaríamos esto al volumen entero) ha encontrado una forma de aceptación serena (del tema de la muerte), pero siempre a partir de una sensación de plenitud”. De este modo, tenemos que su “fe poética en el futuro vence a la misma muerte”.

El leitmotiv del poemario que reseñamos es el tema de la aurora que se renueva cada día y que, por encima de cualesquiera circunstancias, nos conduce a una vida que debemos afrontar con la mayor serenidad, malgrado los sinsabores naturales y las pérdidas y dolores que pueden –y en su caso es así- dilacerarnos,  pues no solo se trata de los “físicos” sino de las muertes de las que se ve adobada una existencia vivida intensamente.

Pues, de repente, en ese luego, que apenas columbramos, se halla lo que andábamos buscando, persiguiendo. Y esto es lo que nos sugiere en esa joyita que es su texto denominado, precisamente “Después: y cuando se apague tu respiro/ morirán contigo las preguntas/ quizá sabrás al fin/ que no existen respuestas/ o todo el misterio/ se volverá revelación”.

Una de las claves para acercarnos, aun más, a esta poesía singular, es acceder a sus maestros, los que podemos reconocer en los epígrafes que emplea, como el de Deng Min Dao, quien dice (sintomáticamente, si comparamos la poética de Gladys): “Reconocer lo precioso de las cosas cotidianas. Y conservar nuestra gratitud por lo hermoso y por lo feo de la vida”. (Cursivas nuestras).

Por ello, en las diferentes estancias que hallamos en el volumen, siempre está ese sentimiento irrefragable de la invicta aurora, esa búsqueda de una poética que se imbrique con el afán, permanente, de bella sobrevivencia: “Vive al alba/ sonríe generosa/ canta la vida”. O “Una crisálida/ al fin de su existir/no muere: ¡vuela!” (Estos poemas son algunos de sus haikus, agrupados en la sección “Centellas”)

Ya el maestro Melis ha señalado las fuentes entrañables de la poética de nuestra autora, como el culto a la naturaleza y su continuo renovarse: “Es el ejemplo ofrecido por la `la fe en el futuro de los pájaros/ cuando construyen sus nidos´ o el sueño que nos permite “resistir las agresiones diarias de la realidad”.

Elemento esencial en el poemario que reseñamos, como sigue anotando A.M., es la permanente búsqueda que la autora hace de “diferentes registros estilísticos, buscando nuevos caminos parea expresar su mundo íntimo”.

Ya hemos hablado de las Centellas, pero asimismo, GBD nos sorprende con unas Antipoesías, que no son un mimetismo de las del centenario chileno, N. Parra,  sino una suerte de comunicarnos, al margen de la retórica ad usum, hechos concretos de la realidad cotidiana que, por qué no, son también parte de la vida de los vates.  Igualmente Momentos, en su depuración, anticipa las ya citadas Centellas, haikus o poemas telegráficos, que registran intuiciones y, a veces, devienen en verdaderas preseas líricas. Finaliza el volumen con La vida de mi tiempo, donde se da el cara a cara con la muerte, a la que vence por el uso impertérrito de su poetizar cada vez más diáfano y victorioso frente a la adversidad, con la que, inclusive, se permite hacer uso de un humor sui generis, como en el poema “Señora Muerte”.

Por momentos nos viene a la memoria el agonista unamuniano  el que viene del agon griego, que significa lucha: porque eso es lo que Gladys hace, permanentemente: luchar contra la adversidad –transparentada en la muerte del hijo adorado y de algunas entrañables colegas, así como de las innúmeras dolencias físicas-; no obstante esto, y para completar la imagen global de la autora, no faltan, en ella, rasgos de humor como, precisamente, sobre el tema del amor, en su singular poema “Querido príncipe”: rehíce mis pasos/exhalaste rencor/ quebraste la copa// en tus grandes ojos/ en tu mirada ausente/ veo el sapo de ayer/ mi querido príncipe”,  O en el texto 42 de “Centellas”: “Llega del lago/ un cantar bufonesco:/ fiesta de ranas”.

Nuestra autora es bióloga de profesión, vive en Italia hace varios quinquenios y, en su trayectoria literaria, tiene más de media docena de entrañables textos, varios de ellos con merecidos galardones  como Peces ebrios (Premio Arguedas del Perú), Aguafuerte (Targa del Parlamento Europeo- Premio Anguillara Sabazia, 2004), Réverie (Premio Nouve Scrittrici, 2005), Danza inmóvil (Premio Ciudad de Marineo, 2011) o el reciente Océano de luz (Fara, 2013, Premio Camaiore Internazionale, 2014). Ha escrito, igualmente, narrativa, con renombrado éxito y asimismo premiada. Además,  es una reconocida traductora  del español al italiano y viceversa.

 

 

 

 

            

Julio Benavides y una nueva Antología de narración

Por Winston Orrillo

 

Como primera entrega conmemorativa del cuarto año de vida del joven y pujante sello, “Vicio Perpetuo. Vicio Perfecto”, su director, el poeta y narrador Julio Benavides, ha lanzado La nueva ola, una selección de 33 autores de cuentos, casi todos peruanos, pero con algún nombre foráneo.

El volumen pertenece a la serie Narrativa, Colección Bicentenario, y tiene, como todos los que él publica, gran calidad editorial, muy bella presentación, y su característica de ser un volumen caleidoscópico, que no solo ofrece nombres con obra consagrada –como los de Eduardo González Viaña, Jorge Díaz Herrera, Ricardo Sumalavia, Cronwell Jara, Paco Moreno, Maynor Freire, Mario Guevara Paredes, Jorge Luis Roncal , Eduardo Arroyo y Samuel Cavero Grimaldi, entre varios otros- sino que nos permite dar un vistazo a los que, recién iniciados, ya apuntan, con sus trabajos, a escalar posiciones hasta las antologías de consulta obligatoria.

En el libro que reseñamos hay de todo: desde un lenguaje francamente poético (el de Díaz Herrera), las referencias al dilacerado Perú de la década de la violencia (vid los relatos de Paco Moreno o Pedro López Ganvini), hasta la incursión en los meandros de “la Lima que se va” –o ya se fue hace rato- en el texto “Vamos a jironear”, de nuestro conocido y plural, Eduardo Arroyo Laguna.

Uno de los temas que más sobresalen es el de las reminiscencias de la etapa escolar y de la recién abandonada infancia, vigente en textos como los de Jorge Luis Roncal “La Promo”, o en el excelente de Mario Guevara Paredes, “Patrick”, y, asimismo, en “La moneda”, de Luis Fernando Cueto, o el de Javier Gonzalo Bernal Aguedo, “Mi ropa de domingo” y “Mi amigo Aldo”, de Héctor Rosas Padilla.

Mas, también encontramos profundizaciones en el misterio, una cala en el suicidio del autor de Por quién doblan las campanas (imprescindible cuento de C. Jara Jiménez), un poco de terror, con el surrealismo adobado, en “La duquesa en el castillo”, de Maynor Freire o “Abril”, de Pedro Carlos Vargas Nalvarte; hasta arribar, aunque parezca mentira, al cuento de Diana Lizeth Benites Meneses y su “El regreso del conde” , que es, nada más y nada menos, que el conocido y espeluznante Conde Drácula, chupasangre, paradigma de la oligarquía peruana, por decirlo de un modo edulcorado. Muy relevante el cuento del colega ecuatoriano, médico anestesiólogo, Patricio Domingo Guzmán.

Otro acierto de esta antología es la inclusión de los nombres femeninos, que tanta presencia tienen en la literatura peruana ad usum.

Así, acá tenemos a Maia Brisa del Mar, Lourdes Mendoza Neyra, Viviane Schul, Patricia Guisse y la ya mencionada Diana Lizeth Benites.

Otra virtud del libro que reseñamos, es que arremete contra el odioso centralismo capitalino, e incluye textos de autores de Ayacucho, Arequipa, Huancavelica, Cusco, Caraz, Cañete, Chimbote, Cajamarca, Piura, La Libertad, el Callao, entre otros puntos del vasto territorio nacional.

Asimismo, los autores no todos provienen del venero de los estudios literarios, sino que los hay de Bellas Artes, Electrónica, Sociología, Lingüística, Arqueología, Medicina, Administración, aunque –suena obvio- hay varios que profesan el bienamado Periodismo.

Los temas son igualmente plurales, desde el fútbol, los sueños (o pesadillas), la vida sórdida de los sectores marginales, los paisajes provincianos, el amor y sus inevitables frustraciones, el advenimiento del Apocalipsis, la ludopatía (en el texto de Julio Benavides), etc. etc.

Como colofón queremos manifestar que, no una sino muchas antologías –como ésta- son necesarias para difundir la obra de nuestros prosistas, la que, por otro lado, cada vez alcanza más relevancia.

Nos parece una gran iniciativa de la Editorial “Vicio perpetuo. Vicio perfecto”, al lanzar selecciones tan plurales y necesarias como la que llegó, ahora mismo, a nuestro escritorio.

Y, además, muy bien que se ponga la obra de los consagrados junto a la de los bisoños: esto les enseñará mucho a los nuevos narradores, y servirá, asimismo, para hacer más ubérrimo el panorama de la prosa de ficción que no por gusto, sea como fuere, ya nos ha dado un Premio Nobel.

 

 

Jorge Rendón Vásquez vivió “Esos días de junio en Arequipa”, lírica y audaz

Por Winston Orrillo

 

 “En junio de 1950, una huelga de los alumnos del Colegio Nacional de la Independencia de Arequipa, provocada por reclamaciones desatendidas a las que fueron empujados por las autoridades docentes, detonó un movimiento de protesta popular en la ciudad que tomó la forma de protestas amadas para resistir la agresión militar dispuesta por la dictadura.”

                                                                       J.R.V

                                                                                 

He aquí un texto perfectamente asimilable a aquello que se denomina “novela verdad” y, asimismo,  “nuevo periodismo”. (Pienso en Truman Capote., pero, muy especialmente, en Tom Wolfe, Gay Talesse y, en nuestro idioma, a los imprescindibles Eduardo Galeano, Rodolfo Walsh, y, por cierto al “Gabo” y sus reportajes, como el del secuestro y muchos otros.

Esos días de junio en Arequipa. Cuando la historia tocó las puertas de los vecindarios (Editoriales Grijley y Sindicato Cerro Verde, 2014), de Jorge Rendón Vásquez, es un breve texto –araña las cien páginas- que constituye la vivisección del movimiento popular de junio de 1950 que, como se lee en el epígrafe, fue desencadenado por una inicial protesta estudiantil.

Lo importante es que el pulso firme de nuestro autor, no solo nos sirve para enterarnos –prima facie- de lo que allí sucediera, sino que, además, su autor desmitifica la “participación” de grupos oligárquicos y oportunistas, como los politicastros de la Liga Democrática, que pugnaban por profitar en las elecciones convocadas para el 2 de julo de ese año, y que pretendieran “utilizar” la sana rebeldía juvenil.

Rendón demuestra, palmariamente, que “esos personajes intervinieron de modo superfluo, marginal o para ahogar la resistencia del pueblo”. Por eso es que este tremante volumen se sitúa “En la antípoda de esa óptica”, ya que la presente crónica trata de mostrar cómo surgieron y se desarrollaron aquellos sucesos y, sobre todo, la participación en ellos de los estudiantes y trabajadores de simpatías marxistas, sus artífices sociales, quienes se entregaron a la lucha con abnegación y valentía, cumpliendo lo que pare ellos era un deber y un reto que la historia les ponía delante”.

La obra está plena de dilucidaciones ideológicas, e implica una toma de conciencia de los jóvenes de aquella época, y en un lugar determinado, Arequipa.

Yo me atrevería a proclamar la necesidad de que los varios miles de jóvenes peruanos, ahora levantiscos por la llamada “Ley Pulpín”, lean estas páginas, donde la reflexión y la toma de conciencia política devienen paradigmáticas.

Un hermano del autor, José Roberto, alumno del Colegio Nacional de la Independencia, fue protagonista directo, pero Jorge, a la sazón universitario de la San Agustín, acompaña los acontecimientos con su presencia y adhesión permanentes, pero, sobre todo, con sus esclarecimientos tan hondamente sintomáticos:

“Por propia reflexión sabíamos que nuestras simpatías ideológicas debían ser correlativas con la defensa de las causas populares, la libertad y la igualdad. Nuestros espíritus fértiles, ávidos y limpios no admitían la conciliación con las conveniencias políticas y, en consecuencia, nos regíamos por el deber autoimpuesto de explicar a cuantos tratáramos la naturaleza de los hechos sociales según nuestra concepción y de instarlos a comprometerse en la defensa de los trabajadores y de cuantas personas fueran discriminadas por el color de la piel, su menguada capacidad económica y otros móviles abyectos…”

Toda una declaración de principios y, la puesta en evidencia de un substrátum ideológico que, aun, se hace más claro en las líneas que siguen:

“Yo advertía, además, que la simbiosis de la ideología y la ética se daba en nosotros con la regularidad de una ley social”, y que esta ley orientaba también la conducta de los hombres con los cuales me había reunido la noche anterior en el taller de Víctor Linares”.

Y a propósito de este nombre, uno de los méritos relevantes del libro consiste en el rescate de numerosos héroes anónimos, amén, por cierto, del rescate de nombres conocidos como los hermanos Reynoso –del que algunos solo sabían de la existencia de Oswaldo, el narrador-; pero asimismo fulgen artistas como “Toto”, Teodoro Núñez Ureta (al que todos conocían solo como eximio plástico, pero JRV le cita un poema de excepcional calidad). Otros son Luis Yáñez, poeta y declamador sublevante, Eleodoro Vargas Vicuña, Jorge del Prado, Luis –el “cholo”- Nieto. Y figuras locales como Augusto Chávez Bedoya, Francisco Mostajo, Enrique Chirinos Soto; y esperpénticos personajes como Luis Alvarado Garrido.

Jorge Rendón narra la epopeya de su pueblo con pluma firme y desmitificadora, en una prosa que dice mucho más que lo que aparece en ella de retórica. Por eso son raras estancias como ésta en interior de la Facultad de Letras agustiniana; “…había un patio rodeado de portales, con una pileta de piedra en la que el agua, cristalina y juguetona, parecía entretenerse declamando odas y madrigales”. Toda una rara avis. (Subrayado nuestro).

Este breve libro se lee rápidamente por la magia del estilo del autor, y por ese llevarnos de la mano hasta el centro de la mera acción:

“En la Plaza de Armas, numerosas personas seguían concentrándose al amparo de las barricadas levantadas en las esquinas, como si quisiesen participar en el envite, asustando al miedo como a un chico malcriado” (Subrayado nuestro para relevar las incrustaciones de estilo poético del narrador).

Todo transparente, todo relatado con tal maestría que nos permite llegar a la conclusión a la que nos conduce el propio autor, y que es menester citarla:

“La revuelta popular de Arequipa de esos días de junio fue la respuesta, altiva, digna e inmediata del pueblo a la arbitrariedad y al abuso, aun sabiendo que no podrían derrotar a las fuerzas armadas con algo más de treinta fusiles, unas pocas carabinas y algunos fusiles ametralladoras arrebatados a los soldados e incautados en el Casino Militar y el Club Internacional de Tiro. Mucho hicieron aquellos héroes civiles que salieron a las calles solo con sus manos y la convicción de que no se humillarían ni arredrarían ante la fuerza y el menosprecio, sin importarles que fuera a costa de su sangre y de su vida, y, sin proponérselo tal vez, sembraron en la conciencia colectiva semillas frescas y perdurables de coraje popular.” (Subrayado nuestro).

Por eso, digno colofón, es el cuarteto del gran pintor y poeta “Toto” Núñez Ureta: “Nadie muere jamás, se va sembrando;/ se va haciendo caminos, sueños, iras,/ escondidas reservas de esperanzas; / acumulada fuerza de la especie”.

En fin, éste es uno de esos libros de lectura imprescindible (ojo a los cofrades del manipulado “Plan Lector”), donde, nuevamente, tenemos que invocar a Horacio y su utile dulci: lo dulce con lo útil: una obra que nos enseña (utile) pero que nos deleita, por lo bien escrita que está (dulci).

Profesor Emérito de San Marcos, Jorge Rendón Vásquez (Arequipa 1931), el autor, tiene cuentos y novelas, publicadas en los últimos diez años, cuando da rienda suelta a su contenida vocación de creador literario, él que es una autoridad en el orden jurídico en nuestro desconcertado país: abogado por la Universidad de Buenos Aires, Doctor (de los de verdad) por la Cuatricentenaria UNMSM y Docteur en Droit por la Universidad de París (La Sorbonne, por si fuera poco).

Gabriela Wiener nos hace una “llamada perdida”

Por Winston Orrillo

 

 “Somos gente de neblina. La niebla camina cada día con sus patas de gato sobre nuestro corazón. Nacemos y crecemos bajo la promesa incumplida del sol y de la lluvia, por eso agradecemos como nadie los rayos de luz y las gotas más sutiles. // Somos gente de calle. De naturaleza ambulante. Porque hemos venido de lejos. Somos hijos, nietos de gente extraña, pobre,  incómoda, aventurera. Vivir para nosotros es radicalizar ese legado. Salimos del caos para recrear el caos. Ahí reside nuestra vitalidad, lo que nos hace indomables…”

                                                                       G.W.

 

Llamada perdida, de Gabriela Wiener (Editorial Estruendomudo, Lima, 2014), es un libro que produce sentimientos encontrados: por un lado, el desparpajo con el que está escrito, la sabiduría lingüística de la que su autora hace gala y así como el dominio del oficio de la periodista que maneja situaciones  y circunstancias con singular maestría.

Hay, por cierto, mucho de autobiografía, pero escrita -como dirían los argentinos- “en joda”, y nunca nos da la sensación de que se toma muy en serio, o “se manda la parte”, pues si hay  algo que la caracteriza, es su particular acedía para referirse a ella misma, y su singular búsqueda permanente de algo –o alguien- a quien aferrarse o en quién confiar.

Estamos, en principio, ante una autora que, a pesar de su juventud –pero con una vasta experiencia en la escritura- nos conduce, a través de libros y autores, que, en principio, nos enseñan mucho, pero a los cuales –parece decírnoslo sotto voce- nos hay que creerles todo, porque son tan  personas como nosotros, con sus “fortunas y adversidades”.

Éste es, pues, uno de los aspectos que caracterizan a Gabriela: su desenfado para escribir sobre todo y todos –el sexo, las relaciones de trío, el mundillo de la droga, la maternidad, las enfermedades, los periplos dionisíacos de cierta juventud (la suya)- ; pero todo en busca de un universo donde, en principio, sea anulado el homo homini lupus (donde no sea el hombre “un lobo para el hombre”).

De allí que el volumen se lea con facilidad y asombro: alguien podrá decir que su autora no parece “peruana” en el sentido en que, entre nosotros, existe cierta pacatería o gazmoñería para tratar, con libertad absoluta, temas y tópicos que Gabriela desmenuza con una prosa plena de humor, ironía, desapego y particular  sabiduría.

El daimon (demonio) de Gabriela felizmente siempre la acompaña y nos permite, a nuestra vez, seguirla por sus meandros viajeros, por sus seminarios y semanarios, por hospitales, por “telos” –léase: hoteles- donde el amor es una caricatura o un hecho fortuito, o no tanto...

Evidentemente, la facilidad para escribir de Gabriela, le viene de esa prosapia de periodista de primera y frecuentadora, a la vez, de autores como Alejandra Pizarnik, G. Talese y Roberto Bolaño, todo un ícono.

Una de las estancias más singulares del volumen es la asistencia a un Taller sobre la experimentación de vivir  la propia muerte, que le hace escribir, al fin del mismo:

“Cosas que me hacen mal: estar todo el día conectada a internet, ver el Facebook, las facturas, el KFC, el alcohol, las drogas, no estar con mi hija, mi infantilismo, el mundo literario, la presión de tener que escribir, el desprecio de la gente, la frivolidad, las in justicias, no estar en Lima, la sal, no hacer ejercicios, juzgar, juzgarme.// Cosas que me hacen bien: el sexo, el amor de Lena (su hija), el amor de J. (su esposo),dar amor, ser amada, cocinar, escribir, dormir, salir y ver el sol, ver series con J., reír, no hacer nada en absoluto, hacer algo bien, la ternura, no estar en  Lima, llorar, comer sano, sin sal…” (todos los subrayados, salvo indicación en contrario, son de W.O.)

¿Qué hay contradicciones? Unamuno dijo: “me contradigo, sí, me contradigo”: esto podría parafrasearlo ella.

Por momentos Llamada perdida parece ser la radiografía de toda una generación: la del tránsito de una centuria a otra: del siglo XX al actual: y ello nos explicaría –tal vez- palabras como las que siguen:

“Somos gente de noche. De bares desaparecidos y polvos y diablos azules. De mapas secretos, desencantos y escaleras hacia ninguna parte en las que beber frenéticamente algo de oscuridad y asombro. Nuestros poetas escriben las palabras más hermosas del mundo. Y mueren después de comprenderlo todo.// Somos gente de mierda. A veces lo somos. No hay otra explicación para tanto odio, para tanto escombro. Aquí construimos nuestra casa. No para vivir en ella, sino para sobrevivir contra ella. Si somos los que habitamos, por qué este desamor de multitudes. Esta es nuestra ciudad., quizá sea nuestra única oportunidad sobre la tierra. Somos jóvenes e inverosímiles. Todavía podemos intentarlo. Tenemos en común la neblina, la calle, el mar, la noche. La mierda, no”.

Bellísima e intensa y desgarrada autoscopia en un libro destinado a perdurar como testimonio de una periodista y escritora de altos quilates, cronista que se iniciara en “Etiqueta Negra” y cuyas páginas, hoy, se pueden leer en diferentes publicaciones y revistas del España y América. Ha publicado los libros Sexografías, Nueve lunas y Mozart, La iguana con priapismos y otras historias.

Es, Gabriela, digna hija del gran periodista peruano Raúl Wiener, cuyos poemas secretos ella comenta en algunas páginas de este volumen imprescindible.

Marcel Valcárcel Carnero y sus “dioses y amores mortales”

Por Winston Orrillo

 “Después del incidente con aquel funcionario, Diego empezó a sentirse saturado de la mentalidad, atropellos e injusticia de  hispanos y criollos, y por la monotonía de la villa de Arequipa. Tan ceremoniosa, pacata y estamental, donde no pocas personas se jactaban de ser nobles de sangre.,..//De vuelta a la posada, a manera de desfogue conversó con su vecino y paisano Miguel Chávez de las diarias injusticias que ocurrían en esta parte del Virreinato del Perú.”

                                                           MVC

 

                                                          

Una muy agradable sorpresa: Marcel Valcárcel Carnero, obvio miembro de una ilustre prosapia de escritores, cuyo adalid fue el gran poeta Gustavo Valcárcel, y que tiene como miembros a la singular lirida,  Rosina,  a Gustavo  Segundo –cuyo libro de relatos comentamos anteriormente,  y a quien el destino jugó la mala pasada de reclamarlo con premura- y en la que, asimismo, acabamos de incorporar a Odette Amaranta y su inconsútil poemario (ella es hija de Rosina).

Marcel, a quien conocíamos como sociólogo sanmarquino, y de la Universidad Católica, donde dicta cátedra –doctorado en Ciencias Sociales en la Universidad Católica de Lovaina, Bélgica- nos acaba de entregar una valiosa novela, Dioses y amores mortales (Alberto Escalante Editor, 2014) en la que nos conduce, inmejorablemente, por los vericuetos americanos del siglo XVI, llevados de la  mano por Sebastián Benalcázar, quien cambia de identidad por la de Diego Rey de Castro, a fin de evadir una no muy esclarecida culpa, acerca de la oscura muerte de su amada peninsular.

El viaje  de Diego-Sebastián, lo vemos con la óptica de un hombre que, adelantado a su época, puede revelarnos los meandros de una “conquista “ en trance de afianzamiento, con la descripción de las vicisitudes de ésta, y donde destaca su sentido crítico, especialmente de su estancia en Arequipa, donde nos da detalles que, hasta hoy caracterizan a los habitantes de la “blanca ciudad”,  y en la que se enamora de una novicia,  nada menos que del mundialmente conocido Convento de Santa Catalina, lo que le da pábulo para algunas de sus más ricas descripciones que, sin embargo, no se quedan en la superficie sino, siempre, pretenden descubrirnos lo que se encuentra allende la monumentalidad de la tan reputada villa.

El libro se distingue por su denodada defensa del poblador vernáculo –posición diáfana del autor- y de sus usos y costumbres, tergiversados y objeto de persecución por parte del invasor. Leamos:

“Los descendientes de los incas aún respetan y adoran a determinadas montañas y volcanes, porque para ellos están vinculados a sus orígenes y creencias. Los consideran sagrados mucho antes que Colón soñara siquiera en descubrir el Nuevo Mundo. Las montañas, por ejemplo, siempre les han proporcionado agua para beber e irrigar sus sembríos, amén de otros bienes materiales y espirituales. En sus laderas han desarrollado verdaderas obras de ingeniería hidráulica y terracería agrícola que serían la envidia de cualquier agricultor gallego, catalán o extremeño.//No tenían escritura, estás en lo cierto, hoy ya la están aprendiendo, lo cual les permite reclamar e impugnar como súbditos al rey, lo que consideran arbitrariedades nuestras… Estoy de acuerdo, Miguel, con educar a los descendientes de los incas, pero no en medio del mar de injusticia que a diario despliegan nuestros paisanos: soy testigo directo de ello cuando cabalgo en el campo y camino en esta ciudad”. (Los subrayados, salvo indicación en contrario, son nuestros: W.O.)

Como se ve la posición –podríamos decir “ideológica”- de Diego, lo torna, de suyo, en un individuo sospechoso, por su defensa denodada del poblador vernáculo. Y que, además, no se calla nada de lo que, hoy en día, todos sabemos, pero que, en aquel entonces, era delito siquiera mencionarlo.

Y éste es el resultado: nuestro personaje es víctima de acusaciones, de calumnias que lo condenan a muerte, luego de una caricatura de juicio .Y así nosotros encontramos que no otro podía ser el destino para aquel que había dicho:

“Sí, les trajimos la rueda, nuestra religión, espejos y otras cosas que no conocían, pero Miguel te olvidas que también les `regalamos´ la viruela, el sarampión, la gripe, la verruga, la sífilis, enfermedades que los han reducido a la mitad de lo que fueron antes que llegáramos. Sí, les trajimos luces y sombras.”

Una de las denuncias más ricas del volumen es la que el autor hace, vía su protagonista, del siniestro Tribunal de la Santa Inquisición, del mismo que acaba convirtiéndose en una más de sus víctimas, de lo que él denomina, muy gráficamente, “policías del pensamiento”, “una organización móvil que incitaba a los vecinos a denunciar a los herejes.” Y “Al poco tiempo devinieron en la suprema autoridad de la vida y el espíritu de la gente en España”

La novela, narrada con donosura, contiene bellas páginas de amor, como la del desgraciado malentendido  de la inquietante Alfonsina Ruiz Rosas, quien podía haber sido la gran pasión de Diego, ajusticiado, entre otros cargos, por haber pretendido “seducir” (gran calumnia)a una novicia del ya mencionado Convento de Santa Catalina, Juliana Vargas Yupanqui, personaje inolvidable, lo afirmo, en esta novela histórica, género que es todo un reto, el mismo que Marcel Valcárcel Carnero sabe superar en demasía.

Volvemos a una fórmula que venimos usando. Esta novela, según el conocido decir de Horacio, cubre el ámbito de lo utile dulci, pues, a la vez que nos sirve para adentrarnos un poco más en el conocimiento de nuestra historia (utile), nos sirve (dulci) para deleitarnos con su prosa y con una narración que no pierde el interés en  ningún momento.

Pues, finalmente, la clave se halla en que nuestro protagonista

“Sin darse cuenta había entrado en el proceso de revisar ideas y valores traídos del Viejo Mundo. No significaba que hubiese asimilado la cosmovisión indígena andina, la respetaba, pero tampoco la asumía totalmente como suya. Diríase que era un español fronterizo, amigo de todas las castas y religiones…”

He aquí, pues, la clave de una novela histórica singular que Marcel Valcárcel Carnero nos ha entregado para su ingreso, con muy buen pie, en el mundo de la narración. Adelante, y le pedimos nuevos frutos a su talento, tanto de científico social, como de creador en/con la palabra.

 

Odette Amaranta Vélez Valcárcel: Nudos, tramas... “urdimbre”

Por Winston Orrillo

 

                        “tierno animal/ mi esqueleto//cóncavo cráneo/ anida al cerebro//

                        falange/ falangina/ falangeta// dueño es mi peroné//

                        eterna clavícula/ afilado coxis/ grávido esternón//

                        vértebra / tras vértebra// mis delicados huesos//

                        armadura atrapada/ en blando cuerpo”.

                                                           O. A. V. V.

Urdimbre (Ediciones Intermezzo Tropical, 2014), de Odette Amaranta Vélez Valcárcel –firma solamente Amaranta- es un breve poemario pleno de sorpresas.

Por un lado la ceñida concisión de una lírica que la acerca a los eximios maestros italianos Ungaretti y Montale,  con una esencialidad de sacarle el concho a la palabra: “era solo volando bajo el mar”, “fugaces sueños de sal/ mis manos duermen” o “epifanía/ coro efervescente/ late corazón”; y luego, sin transición ninguna, un llevarnos a la dilacerada vanguardia de Trilce, presente en textos como “en carne propia”:  “ineludible/ regreso// //  retrato mi silencio// arquitectura de infierno/ tocuyo de cemento/ escalofrío// en balde de sangre/ me sumerjo/ a recordar huérfanas piedras”. Nuestro Martín Adán tiene, asimismo, bastante que ver con ese refocilamiento en la expresión per se.

Odette –no puedo dejar de llamarla así porque ésa es la onomástica que, de varios quinquenios me suena a ella misma- como todos los poetas auténticos tiene un culto por la palabra,  a la que domestica con ahínco (ya sé que asoma la renombrado cita de Octavio Paz sobre las mismas), pero nuestra autora lo dice de otro modo, más directo: “amo/ las/ palabras/ y/  el cuerpo/que las/ n o m b r a// temo sus lunas amarillas// s i l e n t e s// se apoderan/ de     mí”. Ergo, el oxímoron “palabra/ silencio” puebla el devenir de su libro, y, al respecto, no podemos dejar de recordar la conocida anécdota del encuentro entre dos celebérrimos artistas: E. Degas y S. Mallarmé, cuando el primero, pintor de renombre, le dice, al saludar al gran poeta simbolista: “Maestro tengo muchas ideas para poemas”, éste, escuetamente, le responde: “La poesía se hace con palabras…”

Odette acosa, persigue la expresividad, allende su antítesis: el silencio, la nada, pero a ambos exorciza en textos como, precisamente, “Nada”: “entre líneas/ mordaz sigilo de corcheas/ /paréntesis divino// limbo inasible/ ascuas”.

 Como vemos, más es lo que se calla que lo que se dice, con lo que volvemos, precisamente, a ese simbolismo imposible de evadir a partir de su aparición en la segunda mitad del XIX, y del que fuera conspicuo representante, precisamente S., Mallarmé. Otro de la misma condición: “si el silencio se poblara de palabras/ ¡allá dios!/ un momento de piedad le pediría”.

Y, asimismo, sus incursiones en temas como el amor, están nimbadas, igualmente,  por esa peculiar contención que caracteriza su estilo: “tu loco cuerpo/ húmedo destino/ en esta boca”. Y siempre con las bridas en las manos, la poeta nos lleva de metáfora en metáfora, de oxímoron en oxímoron: “callarnos/  en música/ ausentes de certeza”. “silencioso desdén// no besarán mis pies/ tu ausencia”. O ésta muy peligrosa “Artillería pesada”: “no asomes a mi cuerpo/ blancas armas bajo flores// elijo el sable/ al vano intento de ternura/ en el incendio.”… “de tanto tenerte/ perdido/ te/ he”.

O el formidable “No”: “el espacio que no habitas me per/ turba// tu cadáver/ mi muerte en primavera/ el momento de tu ya no voz/ manto de fotografías/ en sombría ausencia”.

La parte final del libro “Tramas” contiene una serie de poéticas y autorreferencias dignas de leerse con particular atención.

Hija –es imposible no decirlo- de la notable poeta Rosina Valcárcel, ésta tiene un libro “Loca como las aves”, y Odette, en el primer verso de su impactante “Loca” escribe: “sonámbula como las aves…” La misma estirpe, pues, qué duda cabe, pero los estilos de poetizar son, eso sí,  radicalmente distintos.

Audaz en sus referencias al “desbocado brinco” de la creación de su progenitora , a su “delirante poesía: “rito de oscuridad / pariendo un nuevo alfabeto”, Odette efectúa, en realidad, un gran homenaje a quien acaba de regalarnos su relevante Poesía reunida.

Nieta de poeta, hija de poeta Odette Amaranta  ha publicado poco y muy espaciadamente, desde 1986. Su primer poemario, Árbol sin nombre (2010) reúne versos de distintas épocas, todos en busca de la sobria madurez que vemos pergeñarse en el presente, Urdimbre,

La presente edición, sobria en su belleza, tiene magníficas ilustraciones de Carlos Alberto Ostolaza, Rosamar Corcuera y Martín Zavala

 

Véalo también en Revista Libre Pensamiento