Winston el alfarero

Gladys Basagoitia Dazza: un océano de poesía luminosa

Por Winston Orrillo

 

Poesía/ mi más auténtica/ vocación// letra más letra/

sílaba más sílaba/ gotas que se vuelven/ un río resplandeciente//

de la intuición a la perseverancia/ oir el reclamo   la emoción/

las palabras que agujerean/ las duras paredes de la realidad

                                                                       G.B.D.

 

                                                          

 

El epígrafe que hemos usado para encabezar nuestro comentario a Océano de luz, reciente poemario –edición bilingüe italiano, español-- de Gladys Basagoitia Dazza nos conduce, precisamente, a uno de los ángulos en los que su libro es feraz: el de la búsqueda o prosecución apremiante de una poética, del camino que nos conduce hacia la esencia del poetizar.

Porque, en fin, de lo que se trata es que la poeta busca aprehender ese misterio –ciertamente insoluble- del origen, de la gestación de la palabra lírica.

Veamos cómo esto se repite, verbi gratia, en el siguiente texto: “Con tus ojos poesía”: con tus ojos lo invisible/ se vuelve indubitable/ un aliento/ de grandísima esperanza// ilimitadas extensiones interiores/ vencen/ al limitadísimo cotidiano/ y es urgente/ ineluctable/ iniciar el arriesgado viaje// humildemente/ me sumerjo en el misterio/ para tratar de captar/ los sutiles mensajes/ del grande juego de la vida.

Es ella, pues, la Poesía –e intencionalmente la ponemos con mayúscula- la que, como una Beatriz de Dante, la conduce –lo dice explícitamente- a través del “arriesgado viaje” que pretende llegar allende nuestras naturales limitaciones, a develar, en definitiva, “el misterio…del grande juego de la vida”.

Pero esto no es un mero decir, porque la autenticidad de esta poética la hallamos cuando la autora lo dice, explícitamente, en “Vivir el poema”: me pierdo en el dolor  y/ no sé cómo me reencuentro/ consciente de mi atroz fragilidad// recorro el enigma sin descifrarlo/ vivo el poema antes de escribirlo// ciega/ me entrego a  la luz/ subo/ pero no sé si llegaré a la cima.

Nos encontramos, pues, en lo que sería el non plus ultra de la autenticidad, cuando la autora sabe –y lo dice, lo escribe- que es la Poesía su precisa, perentoria guía, pero, a la vez, nos expresa sus dudas –existenciales- acerca que si ella será, en efecto, por su “atroz fragilidad” capaz de llegar “a la cima”. Pero, en el fondo, esto no importa: lo que sí valoramos, en demasía, es que la autora nos comunica, explícitamente, que vive “el poema antes de escribirlo”, lo que nos lleva, sin duda ninguna, a que, en este libro, la autora nos ha permitido –nos permite- aprehender la esencia de su trabajo creativo; de su persecución de la obra de arte de la palabra.

Otro elemento que no podemos preterir, es el que reconocemos en el primer verso de este poema, cuando la poeta escribe: “me pierdo en el dolor”, lo que nos conduce a las palabras prologales del gran crítico Antonio Melis quien subraya  la presencia de la palabra “luz y de otros términos que pertenecen al mismo campo semántico (sol, reluce, aurora, auroral, radiosa, resplandeciente, luminoso, etc.)”

Sin embargo, y aquí está la clave: “Pero se trata de una luz que nace, paradójicamente, de la sombra., a través de una continua dialéctica de los opuestos.”

Pues “Solo la experiencia profunda del dolor, en efecto, permite gozar con plenitud la realidad recuperada después del eclipse. `Merecer la aurora´es el título significativo de un poema, que subraya el papel activo del sujeto y nos lleva a evocar también la presencia insistente del alba en la cultura peruana del siglo XX: desde el conocido ensayo sobre El alma matinal de José Carlos Mariátegui, hasta el libro `surrealista´ Descubrimiento del alba, de Xavier Abril.”

Lo enunciado por el gran ensayista Melis, nos lleva a transcribir, precisamente, “Merecer la aurora”, poema donde se halla un leitmotiv presente en muchos de los más relevantes textos de este libro singular, publicado por Fara Editore.

Dice aquél: obligada por mi cuerpo/ vivo al día/ sin añoranzas ni lamentos/ tratando que lo torcido/ se vuelva derecho/ espero la luz segura prosigo/ lo sé bien que debo resistir/ y entregarme al sueño/ para merecer la aurora.

El volumen, por momentos, deviene en una suerte de texto que, simple pero por eso mismo grandemente, nos ayuda a vivir. Y su autora “carpa dorada” y, por momentos, “loba desgarrada”, nos ha donado, en verdad, como su propio nombre lo indica, un Océano de luz que nos permite subsistir en medio de las vicisitudes de un mundo que no hemos escogido pero que tenemos que soportar, y trascender.

Lirida paradigmática, con versos como silente infinitesimal la voz del corazón o  en lo profundo del océano te encuentro/ en el precioso índigo…Gladys Basagoitia Dazza ha logrado una madurez espléndida en este libro que, como otros de los suyos, se ha hecho acreedor a numerosos premios internacionales.

Ella es peruana, de profesión bióloga y reside en Perugia, Italia, desde hace varios años. Ha traducido poesía del italiano al español y viceversa. Y viene publicando poemarios desde 1969, así como también narrativa. En el 2005, en Perugia,  editó y tradujo Carta de Música (Centro Documentazione  “Donne del mondo”) con poemas de Rosina Valcárcel, Gloria Mendoza Borda y Ana Berta Vizcarra.

 

Walter Lingan: “el libro andante del marañón”. En defensa de la vida humana

Por Winston Orrillo

 

“Sakejat  también le dijo que vivirá rodando como una piedra por los caminos, que como los   dioses sabrá estar en varios lugares al mismo tiempo y siempre al lado de la justicia y la honradez y que su fin será defender la vida oponiéndose a todas las formas de la muerte.  Tú mismo serás manantial de vida”.

W. L.

Lo he dicho por allí: Koko Shijam, El libro andante del Marañón (La Travesía Editora, 2014), la nueva novela de Walter Lingán –con una dirigencia de Gobierno más perspicua, y sobre todo más culta- debía haber, en una tirada especial,  sido repartida a los miembros de la reciente Asamblea de NN.UU. para el cambio climático.

Porque su temática, y su singular desarrollo, son, precisamente, un alegato impertérrito  en defensa del medio ambiente, lo que vale decir, de la supervivencia de la especie humana en la tierra.

El protagonista  es una suerte de chaman o sabio de la Amazonía, de la etnia awajúm, léase aguaruna (la muy famosa por conocer el secreto de las Tsantsas, cabezas humanas reducidas). Se trata de, Koko Shijuam , El libro andante del Marañón, mas también El Tío Cuentero o El Rimero de los Mitos…pero mejor dejémoslo que se defina él mismo.

Antes, repárese en lo actual de esta observación: su público de gente menuda  y jóvenes, le había motivado la siguiente reflexión: “-El objetivo principal de la educación es evitar que los niños piensen por su cuenta”.  Interesante, para comenzar  nuestro personaje, ¿verdad? Y contestario a todo dar.

Y ahora leamos cómo se autodefine:

“Los hombres viejos o antiguos como yo…no sabemos tanto por haber realizado estudios en colegios o universidades, nuestra erudición proviene del tiempo vivido, se origina en las profundidades de nuestros  bosques, bebe de la fuente de nuestros ríos, se alimenta de la magia del viento y nuestros dioses y germina en cada hombre que nace en estas tierras”.(Subrayado nuestro: W.O.)

El libro –la novela-  se lee muy fácilmente porque se compone  de muchas historias breves, de plantas, animales, elementos naturales –el sol, la luna,los ríos, el trueno…- y seres disímiles, que forman parte de la existencia natural; pero lo que nunca está ausente es el sentido de la justicia, invívita en ésta y otras obras de ese relevante artista de la palaba que, cada vez más, viene siendo Walter Lingán.

Y le volvemos a dar la palabra a Koko Shijam, El libro andante del Marañón.

Repárese en la permanente proyección de lo que dice: nunca hay nada baladí ni un intento –como suele ocurrir- de utilizar esta suerte de siempre presente Realismo Mágico, para edulcorar  las vicisitudes de  la vida que todos padecemos, y aun en las condiciones más aberrantes en esos grupos humanos, o etnias, que aparecen en la obra de W.L.:

“Aquí ha nacido el Simpira, El señor del mundo amarillo, ese inmenso jaguar negro que se pasea invencible mostrando poderosos cuernos de venado, aunque solo es una de sus patas delanteras de color blanco y forma de tirabuzón que lo caracteriza y le confiere terror apocalíptico. Esta pata tiene la propiedad de extenderse de una manera interminable como si fuera una serpiente infinita. Con esta pata monstruosa atrapará a las malas autoridades, a los que abusan de su poder, a los periodistas que deforman y  manipulan la verdad, a los buscadores de oro y petróleo que contaminan aguas y tierras, a los que talan clandestinamente los bosques de caoba y a todos los que atentan contra la vida, para llevarlos a formar parte de su séquito infernal transformadas en bestias selváticas por toda la eternidad.” (Subrayado nuestro: W.O.)

Y su interlocutor, uno de los pocos periodistas honestos de su medio, “Juanito”, le sigue preguntando (la obra es una delicia por los diálogos donde se trasunta la sabiduría de este “docto ignorante” que es Koko Shijam):

“-Dígame, amigo Kokin, ¿entonces la selva estaba habitada, digamos, por demonios que son una especie de dioses, que en vez de hacer maldades, castigan la maldad?”

Responde nuestro Libro andante:

“-En realidad los demonios solo defienden sus dominios. Todos los personajes que he mencionado, por su ambición desmedida, invaden los ámbitos que pertenecen a las diversas criaturas que habitan estos espacios; por lo tanto, si siguen destruyendo sin parar, van a recibir el castigo que se merecen. La acción de los dioses y demonios del Marañón, del Amazonas, de los bosques no será posible si no hay una acción conjunta con los hombres de estas tierras. Eso lo sabes, pues, Juancito, como periodista, como hombre que ha estudiado. Al lado de esto `señores del bosque´ hay  otros habitantes en encierran secretos incomprensibles…” (Subrayado, asimismo, nuestro: W.O.)

Todo un alegato, pues, que justifica la pertinente urgencia de la lectura y puesta en práctica de un libro como este que comentamos, cuyo valor no es solo el penetrar en la urdimbre de la problemática amazónica, sino en predicar y luchar, denodadamente, por la defensa de la vida , del ambiente, de la existencia en general. (No sé, pero en el trajinado y controversial “Plan Lector”, se supone que este libro debe ser uno de los seleccionados por antonomasia).

La presente, pues, es una obra que, además de proporcionarnos el placer estético de la lectura de sus páginas brillantes, nos deja lecciones permanentes que no podemos desaprovechar.

Por lo que, una vez más, volvemos a la cita de Horacio, en Epistola ad Pisones: Koko Shijam, El libro andante del Marañón, es una novela, una obra de arte, utile dulci, que combina “lo útil con lo dulce”, “lo provechoso con lo agradable”. En ext: : “se llevó toda la alabanza quien mezcló lo útil con lo dulce, deleitando al lector, a la vez que instruyéndole”

En las páginas finales, se le propone, al viejo  awajúm (aguaruna), un homenaje en la Municipalidad local. Leamos lo que dice Ulises Gamonal, “conocido por difundir la cultura de la región (a quien acompaña Elzer Elera, querido profesor y dirigente magisterial).

Ah, y todo esto –no puede olvidarse- ¡con el fondo musical de Juaneco y su combo!.

En su ofrecimiento, le dice Ulises Gamonal a Koko Shijam:

“Al fin el pueblo de Jaen de Bracamoros le debe mucho a usted por divulgar incansablemente nuestras tradiciones y sostener el orgullo de las culturas amazónicas, toda la sabiduría de nuestros pueblos descansa en su grandiosa memoria; entonces, como señal de reconocimiento y admiración, quisiéramos invitarlo a compartir en la municipalidad con nuestras autoridades, para que usted sea recibido como merece.//-Oiga, don Ulises –contestó el viejo awajúm- usted sabe que no me gustan los homenajes, me bastan su amistad y la consideración que la gente me demuestra en las calles y plazas adonde llego. Además, yo soy un don nadie, que no ha pisado ni una escuela básica. ¿Con qué derecho me merezco halagos o reconocimientos?” (Subrayados nuestros: W.O.)

Pero la Municipalidad resulta pequeña para el gentío, y mejor, entonces,  salen a la plaza donde se improvisó un pequeño estrado y todas las autoridades, una a una, con palabras encendidas y manifestaciones de cariño, dieron la bienvenida a Koko Shijam, El libro andante del Marañón.

He aquí las palabras de éste para corresponder al inopinado homenaje que su pueblo le hacía :

:”…a pesar de todo el tiempo que tengo vivido, que no sé si serán trescientos o quinientos años, no he tenido oportunidad de asistir a una escuela y las pocas letras aprendidas no son suficientes para llenar cuadernos o libros, por eso les dejo a mi paso solo mis palabras, la memoria de mi voz. La patria misma me ha marginado siglos de siglos, sin embargo sigo vivo. Me cortaron brazos y piernas para exprimir el Shijig, El caucho. Los Kistian, Los colonos, han quemado mi cuerpo en colosales trozos para preparar terrenos y sembrar arroz, cacao, café y todo tipo de frutas y legumbres que sirven a gentes de otros confines. Me han perforado la piel buscando petróleo, el excremento del diablo. Han matado a los animales que abrevaban en mi boca. Buscando oro han envenenado los ríos que vigorosos seguían el curso de mis Numpá jinti, Las venas. Los peces que gloriosos se alimentaban con el oxígeno de mi sangre van muriendo poco  a poco por los venenos derramados en las aguas y en los vientos. Los vegetales que adornaban toda mi superficie languidecen en el abandono. La lepra me ha dejado extensas cicatrices a lo largo y ancho de mi territorio. Todos los males han atacado mis interiores, pero la fuerza de todos los espíritus que viven y gobiernan nuestras tierras y aguas me han vuelto sano y salvo durante cuatro o cinco siglos, ¿o será más tiempo que vivo resistiendo?” (Subrayado también nuestro. Y nos preguntamos, si no es ésta una diáfana denuncia, ¿qué puede ser? Además que el tratamiento arbitrario del tiempo corresponde, qué duda cabe, al Realismo Mágico que impregna, de modo sui generis este corpus narrativo. )

Se escucha -¿quién lo duda?-  el eco de Arguedas y su “seguimos siendo”: Kakchkanirakmi.

Este libro debía ser de lectura obligatoria, máxime en un tiempo de tanta urgencia en la defensa de lo que aún no nos han podido arrebatar.

Walter Lingán, el autor, cajamarquino de San Miguel de Pallaques, es médico y estudió en San Marcos y en la Universidad de Colonia, Alemania, donde reside hace treinta y dos años, pero, por lo que apreciamos, su residencia está en la Patria de Beethoven, pero su espíritu, y el sentido de sus luchas –ideológicas y estéticas- nos pertenece. Para seguir con la memoria del autor de Todas las sangres, Lingán, felizmente, no es un aculturado.

El, más bien, es un creador infatigable en el área del cuento y la novela. Su obra, traducida al alemán, y a otras lenguas modernas, es un claro ejemplo de un intelectual peruano que ha asumido el compromiso de que su creación literaria esté engarzada en la defensa irrestricta de la vida, sin que esto le impida ser un esteta consumado por la poesía de su prosa y lo enhiesto de su posición,.

Ha ganado, su trabajo literario,  numerosos premios nacionales e internacionales y él mismo es un activo participante - en las redes sociales- del combate inexhaustible por las causas nobles de la vida y del mejoramiento de la criatura humana, y  su  defensa irrestricta,  de una nueva humanidad, no depredadora, no mortícola.

O sea, de la nuestra. De la que lucha por su Segunda y Definitiva Independencia, verbi gratia, en Nuestra América martiana, sandinista, mariateguista. 

Gladys Basagoitia Dazza renace cada aurora

Por Winston Orrillo

 

“…salgo del dolor si bien sabiendo/ que implacable improviso  

inesperado/ regresará/ no obstante nunca podrá quitarme/

el amor a la vida.”  

“Amo vivir/ el pecho dilatado/ por la belleza”.

                                                   GBD

            

La intensa, conmovedora belleza del último libro de la poeta peruana Gladys Basagoitia Dazza, Aurora del renacer (Fara Editore, 2014: texto bilingüe: italiano-español) nos conduce no sólo al inefable goce estético, elemento sine qua non en toda gran poesía, sino que, a la vez, nos lleva a una suerte de camino existencial, en el que la lirida –sin esforzarse demasiado- nos da, casi a cada momento, lecciones vitales y una suerte de exorcismos contra la muerte y los dolores que, por otra parte (lo sabemos por su periplo existencial) son sus más cercanas y fraternas compañías.

La muerte la ronda irrefragablemente, y ella la exorciza con textos de tan sutil belleza como este que transcribimos: Vuelo: luz de tristeza alada/ parto de la conciencia/ dejar atrás todo dolor/ la muerte es tan  solo vuelo/ sacra morada/ de infinitos astros”.

El enjundioso prefacio del gran crítico italiano y latinoamericanista, Antonio Melis, concluye que GBD en la última parte de su libro (pero nosotros aplicaríamos esto al volumen entero) ha encontrado una forma de aceptación serena (del tema de la muerte), pero siempre a partir de una sensación de plenitud”. De este modo, tenemos que su “fe poética en el futuro vence a la misma muerte”.

El leitmotiv del poemario que reseñamos es el tema de la aurora que se renueva cada día y que, por encima de cualesquiera circunstancias, nos conduce a una vida que debemos afrontar con la mayor serenidad, malgrado los sinsabores naturales y las pérdidas y dolores que pueden –y en su caso es así- dilacerarnos,  pues no solo se trata de los “físicos” sino de las muertes de las que se ve adobada una existencia vivida intensamente.

Pues, de repente, en ese luego, que apenas columbramos, se halla lo que andábamos buscando, persiguiendo. Y esto es lo que nos sugiere en esa joyita que es su texto denominado, precisamente “Después: y cuando se apague tu respiro/ morirán contigo las preguntas/ quizá sabrás al fin/ que no existen respuestas/ o todo el misterio/ se volverá revelación”.

Una de las claves para acercarnos, aun más, a esta poesía singular, es acceder a sus maestros, los que podemos reconocer en los epígrafes que emplea, como el de Deng Min Dao, quien dice (sintomáticamente, si comparamos la poética de Gladys): “Reconocer lo precioso de las cosas cotidianas. Y conservar nuestra gratitud por lo hermoso y por lo feo de la vida”. (Cursivas nuestras).

Por ello, en las diferentes estancias que hallamos en el volumen, siempre está ese sentimiento irrefragable de la invicta aurora, esa búsqueda de una poética que se imbrique con el afán, permanente, de bella sobrevivencia: “Vive al alba/ sonríe generosa/ canta la vida”. O “Una crisálida/ al fin de su existir/no muere: ¡vuela!” (Estos poemas son algunos de sus haikus, agrupados en la sección “Centellas”)

Ya el maestro Melis ha señalado las fuentes entrañables de la poética de nuestra autora, como el culto a la naturaleza y su continuo renovarse: “Es el ejemplo ofrecido por la `la fe en el futuro de los pájaros/ cuando construyen sus nidos´ o el sueño que nos permite “resistir las agresiones diarias de la realidad”.

Elemento esencial en el poemario que reseñamos, como sigue anotando A.M., es la permanente búsqueda que la autora hace de “diferentes registros estilísticos, buscando nuevos caminos parea expresar su mundo íntimo”.

Ya hemos hablado de las Centellas, pero asimismo, GBD nos sorprende con unas Antipoesías, que no son un mimetismo de las del centenario chileno, N. Parra,  sino una suerte de comunicarnos, al margen de la retórica ad usum, hechos concretos de la realidad cotidiana que, por qué no, son también parte de la vida de los vates.  Igualmente Momentos, en su depuración, anticipa las ya citadas Centellas, haikus o poemas telegráficos, que registran intuiciones y, a veces, devienen en verdaderas preseas líricas. Finaliza el volumen con La vida de mi tiempo, donde se da el cara a cara con la muerte, a la que vence por el uso impertérrito de su poetizar cada vez más diáfano y victorioso frente a la adversidad, con la que, inclusive, se permite hacer uso de un humor sui generis, como en el poema “Señora Muerte”.

Por momentos nos viene a la memoria el agonista unamuniano  el que viene del agon griego, que significa lucha: porque eso es lo que Gladys hace, permanentemente: luchar contra la adversidad –transparentada en la muerte del hijo adorado y de algunas entrañables colegas, así como de las innúmeras dolencias físicas-; no obstante esto, y para completar la imagen global de la autora, no faltan, en ella, rasgos de humor como, precisamente, sobre el tema del amor, en su singular poema “Querido príncipe”: rehíce mis pasos/exhalaste rencor/ quebraste la copa// en tus grandes ojos/ en tu mirada ausente/ veo el sapo de ayer/ mi querido príncipe”,  O en el texto 42 de “Centellas”: “Llega del lago/ un cantar bufonesco:/ fiesta de ranas”.

Nuestra autora es bióloga de profesión, vive en Italia hace varios quinquenios y, en su trayectoria literaria, tiene más de media docena de entrañables textos, varios de ellos con merecidos galardones  como Peces ebrios (Premio Arguedas del Perú), Aguafuerte (Targa del Parlamento Europeo- Premio Anguillara Sabazia, 2004), Réverie (Premio Nouve Scrittrici, 2005), Danza inmóvil (Premio Ciudad de Marineo, 2011) o el reciente Océano de luz (Fara, 2013, Premio Camaiore Internazionale, 2014). Ha escrito, igualmente, narrativa, con renombrado éxito y asimismo premiada. Además,  es una reconocida traductora  del español al italiano y viceversa.

 

 

 

 

            

Jorge Rendón Vásquez vivió “Esos días de junio en Arequipa”, lírica y audaz

Por Winston Orrillo

 

 “En junio de 1950, una huelga de los alumnos del Colegio Nacional de la Independencia de Arequipa, provocada por reclamaciones desatendidas a las que fueron empujados por las autoridades docentes, detonó un movimiento de protesta popular en la ciudad que tomó la forma de protestas amadas para resistir la agresión militar dispuesta por la dictadura.”

                                                                       J.R.V

                                                                                 

He aquí un texto perfectamente asimilable a aquello que se denomina “novela verdad” y, asimismo,  “nuevo periodismo”. (Pienso en Truman Capote., pero, muy especialmente, en Tom Wolfe, Gay Talesse y, en nuestro idioma, a los imprescindibles Eduardo Galeano, Rodolfo Walsh, y, por cierto al “Gabo” y sus reportajes, como el del secuestro y muchos otros.

Esos días de junio en Arequipa. Cuando la historia tocó las puertas de los vecindarios (Editoriales Grijley y Sindicato Cerro Verde, 2014), de Jorge Rendón Vásquez, es un breve texto –araña las cien páginas- que constituye la vivisección del movimiento popular de junio de 1950 que, como se lee en el epígrafe, fue desencadenado por una inicial protesta estudiantil.

Lo importante es que el pulso firme de nuestro autor, no solo nos sirve para enterarnos –prima facie- de lo que allí sucediera, sino que, además, su autor desmitifica la “participación” de grupos oligárquicos y oportunistas, como los politicastros de la Liga Democrática, que pugnaban por profitar en las elecciones convocadas para el 2 de julo de ese año, y que pretendieran “utilizar” la sana rebeldía juvenil.

Rendón demuestra, palmariamente, que “esos personajes intervinieron de modo superfluo, marginal o para ahogar la resistencia del pueblo”. Por eso es que este tremante volumen se sitúa “En la antípoda de esa óptica”, ya que la presente crónica trata de mostrar cómo surgieron y se desarrollaron aquellos sucesos y, sobre todo, la participación en ellos de los estudiantes y trabajadores de simpatías marxistas, sus artífices sociales, quienes se entregaron a la lucha con abnegación y valentía, cumpliendo lo que pare ellos era un deber y un reto que la historia les ponía delante”.

La obra está plena de dilucidaciones ideológicas, e implica una toma de conciencia de los jóvenes de aquella época, y en un lugar determinado, Arequipa.

Yo me atrevería a proclamar la necesidad de que los varios miles de jóvenes peruanos, ahora levantiscos por la llamada “Ley Pulpín”, lean estas páginas, donde la reflexión y la toma de conciencia política devienen paradigmáticas.

Un hermano del autor, José Roberto, alumno del Colegio Nacional de la Independencia, fue protagonista directo, pero Jorge, a la sazón universitario de la San Agustín, acompaña los acontecimientos con su presencia y adhesión permanentes, pero, sobre todo, con sus esclarecimientos tan hondamente sintomáticos:

“Por propia reflexión sabíamos que nuestras simpatías ideológicas debían ser correlativas con la defensa de las causas populares, la libertad y la igualdad. Nuestros espíritus fértiles, ávidos y limpios no admitían la conciliación con las conveniencias políticas y, en consecuencia, nos regíamos por el deber autoimpuesto de explicar a cuantos tratáramos la naturaleza de los hechos sociales según nuestra concepción y de instarlos a comprometerse en la defensa de los trabajadores y de cuantas personas fueran discriminadas por el color de la piel, su menguada capacidad económica y otros móviles abyectos…”

Toda una declaración de principios y, la puesta en evidencia de un substrátum ideológico que, aun, se hace más claro en las líneas que siguen:

“Yo advertía, además, que la simbiosis de la ideología y la ética se daba en nosotros con la regularidad de una ley social”, y que esta ley orientaba también la conducta de los hombres con los cuales me había reunido la noche anterior en el taller de Víctor Linares”.

Y a propósito de este nombre, uno de los méritos relevantes del libro consiste en el rescate de numerosos héroes anónimos, amén, por cierto, del rescate de nombres conocidos como los hermanos Reynoso –del que algunos solo sabían de la existencia de Oswaldo, el narrador-; pero asimismo fulgen artistas como “Toto”, Teodoro Núñez Ureta (al que todos conocían solo como eximio plástico, pero JRV le cita un poema de excepcional calidad). Otros son Luis Yáñez, poeta y declamador sublevante, Eleodoro Vargas Vicuña, Jorge del Prado, Luis –el “cholo”- Nieto. Y figuras locales como Augusto Chávez Bedoya, Francisco Mostajo, Enrique Chirinos Soto; y esperpénticos personajes como Luis Alvarado Garrido.

Jorge Rendón narra la epopeya de su pueblo con pluma firme y desmitificadora, en una prosa que dice mucho más que lo que aparece en ella de retórica. Por eso son raras estancias como ésta en interior de la Facultad de Letras agustiniana; “…había un patio rodeado de portales, con una pileta de piedra en la que el agua, cristalina y juguetona, parecía entretenerse declamando odas y madrigales”. Toda una rara avis. (Subrayado nuestro).

Este breve libro se lee rápidamente por la magia del estilo del autor, y por ese llevarnos de la mano hasta el centro de la mera acción:

“En la Plaza de Armas, numerosas personas seguían concentrándose al amparo de las barricadas levantadas en las esquinas, como si quisiesen participar en el envite, asustando al miedo como a un chico malcriado” (Subrayado nuestro para relevar las incrustaciones de estilo poético del narrador).

Todo transparente, todo relatado con tal maestría que nos permite llegar a la conclusión a la que nos conduce el propio autor, y que es menester citarla:

“La revuelta popular de Arequipa de esos días de junio fue la respuesta, altiva, digna e inmediata del pueblo a la arbitrariedad y al abuso, aun sabiendo que no podrían derrotar a las fuerzas armadas con algo más de treinta fusiles, unas pocas carabinas y algunos fusiles ametralladoras arrebatados a los soldados e incautados en el Casino Militar y el Club Internacional de Tiro. Mucho hicieron aquellos héroes civiles que salieron a las calles solo con sus manos y la convicción de que no se humillarían ni arredrarían ante la fuerza y el menosprecio, sin importarles que fuera a costa de su sangre y de su vida, y, sin proponérselo tal vez, sembraron en la conciencia colectiva semillas frescas y perdurables de coraje popular.” (Subrayado nuestro).

Por eso, digno colofón, es el cuarteto del gran pintor y poeta “Toto” Núñez Ureta: “Nadie muere jamás, se va sembrando;/ se va haciendo caminos, sueños, iras,/ escondidas reservas de esperanzas; / acumulada fuerza de la especie”.

En fin, éste es uno de esos libros de lectura imprescindible (ojo a los cofrades del manipulado “Plan Lector”), donde, nuevamente, tenemos que invocar a Horacio y su utile dulci: lo dulce con lo útil: una obra que nos enseña (utile) pero que nos deleita, por lo bien escrita que está (dulci).

Profesor Emérito de San Marcos, Jorge Rendón Vásquez (Arequipa 1931), el autor, tiene cuentos y novelas, publicadas en los últimos diez años, cuando da rienda suelta a su contenida vocación de creador literario, él que es una autoridad en el orden jurídico en nuestro desconcertado país: abogado por la Universidad de Buenos Aires, Doctor (de los de verdad) por la Cuatricentenaria UNMSM y Docteur en Droit por la Universidad de París (La Sorbonne, por si fuera poco).

Marcel Valcárcel Carnero y sus “dioses y amores mortales”

Por Winston Orrillo

 “Después del incidente con aquel funcionario, Diego empezó a sentirse saturado de la mentalidad, atropellos e injusticia de  hispanos y criollos, y por la monotonía de la villa de Arequipa. Tan ceremoniosa, pacata y estamental, donde no pocas personas se jactaban de ser nobles de sangre.,..//De vuelta a la posada, a manera de desfogue conversó con su vecino y paisano Miguel Chávez de las diarias injusticias que ocurrían en esta parte del Virreinato del Perú.”

                                                           MVC

 

                                                          

Una muy agradable sorpresa: Marcel Valcárcel Carnero, obvio miembro de una ilustre prosapia de escritores, cuyo adalid fue el gran poeta Gustavo Valcárcel, y que tiene como miembros a la singular lirida,  Rosina,  a Gustavo  Segundo –cuyo libro de relatos comentamos anteriormente,  y a quien el destino jugó la mala pasada de reclamarlo con premura- y en la que, asimismo, acabamos de incorporar a Odette Amaranta y su inconsútil poemario (ella es hija de Rosina).

Marcel, a quien conocíamos como sociólogo sanmarquino, y de la Universidad Católica, donde dicta cátedra –doctorado en Ciencias Sociales en la Universidad Católica de Lovaina, Bélgica- nos acaba de entregar una valiosa novela, Dioses y amores mortales (Alberto Escalante Editor, 2014) en la que nos conduce, inmejorablemente, por los vericuetos americanos del siglo XVI, llevados de la  mano por Sebastián Benalcázar, quien cambia de identidad por la de Diego Rey de Castro, a fin de evadir una no muy esclarecida culpa, acerca de la oscura muerte de su amada peninsular.

El viaje  de Diego-Sebastián, lo vemos con la óptica de un hombre que, adelantado a su época, puede revelarnos los meandros de una “conquista “ en trance de afianzamiento, con la descripción de las vicisitudes de ésta, y donde destaca su sentido crítico, especialmente de su estancia en Arequipa, donde nos da detalles que, hasta hoy caracterizan a los habitantes de la “blanca ciudad”,  y en la que se enamora de una novicia,  nada menos que del mundialmente conocido Convento de Santa Catalina, lo que le da pábulo para algunas de sus más ricas descripciones que, sin embargo, no se quedan en la superficie sino, siempre, pretenden descubrirnos lo que se encuentra allende la monumentalidad de la tan reputada villa.

El libro se distingue por su denodada defensa del poblador vernáculo –posición diáfana del autor- y de sus usos y costumbres, tergiversados y objeto de persecución por parte del invasor. Leamos:

“Los descendientes de los incas aún respetan y adoran a determinadas montañas y volcanes, porque para ellos están vinculados a sus orígenes y creencias. Los consideran sagrados mucho antes que Colón soñara siquiera en descubrir el Nuevo Mundo. Las montañas, por ejemplo, siempre les han proporcionado agua para beber e irrigar sus sembríos, amén de otros bienes materiales y espirituales. En sus laderas han desarrollado verdaderas obras de ingeniería hidráulica y terracería agrícola que serían la envidia de cualquier agricultor gallego, catalán o extremeño.//No tenían escritura, estás en lo cierto, hoy ya la están aprendiendo, lo cual les permite reclamar e impugnar como súbditos al rey, lo que consideran arbitrariedades nuestras… Estoy de acuerdo, Miguel, con educar a los descendientes de los incas, pero no en medio del mar de injusticia que a diario despliegan nuestros paisanos: soy testigo directo de ello cuando cabalgo en el campo y camino en esta ciudad”. (Los subrayados, salvo indicación en contrario, son nuestros: W.O.)

Como se ve la posición –podríamos decir “ideológica”- de Diego, lo torna, de suyo, en un individuo sospechoso, por su defensa denodada del poblador vernáculo. Y que, además, no se calla nada de lo que, hoy en día, todos sabemos, pero que, en aquel entonces, era delito siquiera mencionarlo.

Y éste es el resultado: nuestro personaje es víctima de acusaciones, de calumnias que lo condenan a muerte, luego de una caricatura de juicio .Y así nosotros encontramos que no otro podía ser el destino para aquel que había dicho:

“Sí, les trajimos la rueda, nuestra religión, espejos y otras cosas que no conocían, pero Miguel te olvidas que también les `regalamos´ la viruela, el sarampión, la gripe, la verruga, la sífilis, enfermedades que los han reducido a la mitad de lo que fueron antes que llegáramos. Sí, les trajimos luces y sombras.”

Una de las denuncias más ricas del volumen es la que el autor hace, vía su protagonista, del siniestro Tribunal de la Santa Inquisición, del mismo que acaba convirtiéndose en una más de sus víctimas, de lo que él denomina, muy gráficamente, “policías del pensamiento”, “una organización móvil que incitaba a los vecinos a denunciar a los herejes.” Y “Al poco tiempo devinieron en la suprema autoridad de la vida y el espíritu de la gente en España”

La novela, narrada con donosura, contiene bellas páginas de amor, como la del desgraciado malentendido  de la inquietante Alfonsina Ruiz Rosas, quien podía haber sido la gran pasión de Diego, ajusticiado, entre otros cargos, por haber pretendido “seducir” (gran calumnia)a una novicia del ya mencionado Convento de Santa Catalina, Juliana Vargas Yupanqui, personaje inolvidable, lo afirmo, en esta novela histórica, género que es todo un reto, el mismo que Marcel Valcárcel Carnero sabe superar en demasía.

Volvemos a una fórmula que venimos usando. Esta novela, según el conocido decir de Horacio, cubre el ámbito de lo utile dulci, pues, a la vez que nos sirve para adentrarnos un poco más en el conocimiento de nuestra historia (utile), nos sirve (dulci) para deleitarnos con su prosa y con una narración que no pierde el interés en  ningún momento.

Pues, finalmente, la clave se halla en que nuestro protagonista

“Sin darse cuenta había entrado en el proceso de revisar ideas y valores traídos del Viejo Mundo. No significaba que hubiese asimilado la cosmovisión indígena andina, la respetaba, pero tampoco la asumía totalmente como suya. Diríase que era un español fronterizo, amigo de todas las castas y religiones…”

He aquí, pues, la clave de una novela histórica singular que Marcel Valcárcel Carnero nos ha entregado para su ingreso, con muy buen pie, en el mundo de la narración. Adelante, y le pedimos nuevos frutos a su talento, tanto de científico social, como de creador en/con la palabra.

 

Odette Amaranta Vélez Valcárcel: Nudos, tramas... “urdimbre”

Por Winston Orrillo

 

                        “tierno animal/ mi esqueleto//cóncavo cráneo/ anida al cerebro//

                        falange/ falangina/ falangeta// dueño es mi peroné//

                        eterna clavícula/ afilado coxis/ grávido esternón//

                        vértebra / tras vértebra// mis delicados huesos//

                        armadura atrapada/ en blando cuerpo”.

                                                           O. A. V. V.

Urdimbre (Ediciones Intermezzo Tropical, 2014), de Odette Amaranta Vélez Valcárcel –firma solamente Amaranta- es un breve poemario pleno de sorpresas.

Por un lado la ceñida concisión de una lírica que la acerca a los eximios maestros italianos Ungaretti y Montale,  con una esencialidad de sacarle el concho a la palabra: “era solo volando bajo el mar”, “fugaces sueños de sal/ mis manos duermen” o “epifanía/ coro efervescente/ late corazón”; y luego, sin transición ninguna, un llevarnos a la dilacerada vanguardia de Trilce, presente en textos como “en carne propia”:  “ineludible/ regreso// //  retrato mi silencio// arquitectura de infierno/ tocuyo de cemento/ escalofrío// en balde de sangre/ me sumerjo/ a recordar huérfanas piedras”. Nuestro Martín Adán tiene, asimismo, bastante que ver con ese refocilamiento en la expresión per se.

Odette –no puedo dejar de llamarla así porque ésa es la onomástica que, de varios quinquenios me suena a ella misma- como todos los poetas auténticos tiene un culto por la palabra,  a la que domestica con ahínco (ya sé que asoma la renombrado cita de Octavio Paz sobre las mismas), pero nuestra autora lo dice de otro modo, más directo: “amo/ las/ palabras/ y/  el cuerpo/que las/ n o m b r a// temo sus lunas amarillas// s i l e n t e s// se apoderan/ de     mí”. Ergo, el oxímoron “palabra/ silencio” puebla el devenir de su libro, y, al respecto, no podemos dejar de recordar la conocida anécdota del encuentro entre dos celebérrimos artistas: E. Degas y S. Mallarmé, cuando el primero, pintor de renombre, le dice, al saludar al gran poeta simbolista: “Maestro tengo muchas ideas para poemas”, éste, escuetamente, le responde: “La poesía se hace con palabras…”

Odette acosa, persigue la expresividad, allende su antítesis: el silencio, la nada, pero a ambos exorciza en textos como, precisamente, “Nada”: “entre líneas/ mordaz sigilo de corcheas/ /paréntesis divino// limbo inasible/ ascuas”.

 Como vemos, más es lo que se calla que lo que se dice, con lo que volvemos, precisamente, a ese simbolismo imposible de evadir a partir de su aparición en la segunda mitad del XIX, y del que fuera conspicuo representante, precisamente S., Mallarmé. Otro de la misma condición: “si el silencio se poblara de palabras/ ¡allá dios!/ un momento de piedad le pediría”.

Y, asimismo, sus incursiones en temas como el amor, están nimbadas, igualmente,  por esa peculiar contención que caracteriza su estilo: “tu loco cuerpo/ húmedo destino/ en esta boca”. Y siempre con las bridas en las manos, la poeta nos lleva de metáfora en metáfora, de oxímoron en oxímoron: “callarnos/  en música/ ausentes de certeza”. “silencioso desdén// no besarán mis pies/ tu ausencia”. O ésta muy peligrosa “Artillería pesada”: “no asomes a mi cuerpo/ blancas armas bajo flores// elijo el sable/ al vano intento de ternura/ en el incendio.”… “de tanto tenerte/ perdido/ te/ he”.

O el formidable “No”: “el espacio que no habitas me per/ turba// tu cadáver/ mi muerte en primavera/ el momento de tu ya no voz/ manto de fotografías/ en sombría ausencia”.

La parte final del libro “Tramas” contiene una serie de poéticas y autorreferencias dignas de leerse con particular atención.

Hija –es imposible no decirlo- de la notable poeta Rosina Valcárcel, ésta tiene un libro “Loca como las aves”, y Odette, en el primer verso de su impactante “Loca” escribe: “sonámbula como las aves…” La misma estirpe, pues, qué duda cabe, pero los estilos de poetizar son, eso sí,  radicalmente distintos.

Audaz en sus referencias al “desbocado brinco” de la creación de su progenitora , a su “delirante poesía: “rito de oscuridad / pariendo un nuevo alfabeto”, Odette efectúa, en realidad, un gran homenaje a quien acaba de regalarnos su relevante Poesía reunida.

Nieta de poeta, hija de poeta Odette Amaranta  ha publicado poco y muy espaciadamente, desde 1986. Su primer poemario, Árbol sin nombre (2010) reúne versos de distintas épocas, todos en busca de la sobria madurez que vemos pergeñarse en el presente, Urdimbre,

La presente edición, sobria en su belleza, tiene magníficas ilustraciones de Carlos Alberto Ostolaza, Rosamar Corcuera y Martín Zavala

 

Véalo también en Revista Libre Pensamiento

 

Rosina Valcárcel reúne su intensa poesía (1966-2013)

por Winston Orrillo

 

“La luna es negra como el amor
y el amor como la mujer
una simple palmada de mano”
R.V.

 

Rosina Valcárcel, foto tomada por Lucía Arellano

La intensa obra creativa de Rosina Valcárcel, que hallamos en Poesía reunida (1966-2013) –Fondo Editorial de Cultura Peruana, Lima, 2014- ciertamente nos desconcierta porque, sápida, sabiamente, sabe combinar el poema breve, como el que hemos citado en el epígrafe, y este otro, bellísimo: “Odette”: en invierno/ duerme en una guitarra; o “Sobrevivir”: Cómo sobrevivir a la blasfemia de tus bellos ojos desplomados, con extensas obras maestras, como el poema que dedica a su padre (hay varios) pero me quedo con “Mi padre un círculo rojo”: donde hay versos tan imborrables como aquellos en los que recuerda su deceso: Hoy no puedes partir es Primero de Mayo, Día del Proletariado, natalicio de mamá y mi cumpleaños./ A las pocas horas resucita el elefante herido y pregunta: -`¿Aún es 1º de Mayo? Vengan pronto ´y nos abraza/ Entre rosas rojas, llantos, suspiros/ Al recuperar mi color siento la tibieza de su niñez oscura/ El tiempo del piano / La transparencia de su piel mora// Solo parte al Olimpo a reunirse con sus camaradas poetas/ Con quienes caminó muy junto y rumbeó largas noches/ Al final fue un gallo rojo.

Por eso se justifica la excelente presentación, hecha desde París, por el no menos relevante poeta Jorge Nájar, quien, entre otros aciertos, señalara: “La voz que habita en esta poesía no es una máscara. Hay detrás la historia que incluye el análisis de los distintos espacios que atraviesa –la familia, los amores, el mundo exterior, sus preocupaciones íntimas-, el testimonio, la expresión estética y sentimental de una generación, junto con la visión de una época. Pero ese habitante, ese yo lírico, no sólo es ella misma. Es también otras personas, otros individuos, otras mujeres…Nacida y crecida en el seno de un círculo militante del asalto al cielo, la autora sabía bien de lo que hablaba. A sus convicciones se sumaba un estilo de vida y una naturaleza que la llevaba a pisar las calles para charlas y escuchar, para gritar y cantar, para exhibirse y ocultarse…”

Qué atinada la caracterización que Jorge hace de Rosina, cuando la llama “cartógrafa de su tiempo, de sus seísmos, de sus catástrofes, de sus objetos, de sus sueños y de sus viajes reales e imaginarios, esta voz que obstinadamente recurre a la primera persona del singular, a un `yo´ que en algunos casos tiene sonoridades masculinas aunque sea la voz de una mujer, no es solo eso. Es eso, claro, más otras emparentadas con las estrategias psicoanalíticas…”

Por eso es tan válida su conclusión. “¿Poesía social? Ni hablar. ¿Poesía sentimental? Ni de vainas. Poesía de la existencia, de la supervivencia. Poesía de la épica cotidiana. Poesía testimonio. Poesía pesadilla. Poesía sueño. Autobiografía. Y la imperiosa presencia del espejo. No está el eco herido de César Vallejo, pero sí está el ángel de Arguedas, nuestro gran Arguedas, enraizado y profundo…Está claro que ese hablante, ese yo lírico, no solo es ella misma. Es también otras…”

Es lo que él, más adelante, denomina un “ `yo´ mutante, como es el `yo´ de cualquier ser humano, según las circunstancias, según el tiempo. Un `yo´ literario, un `yo´ político, un `yo´ generacional…”

Hace tiempo que no leía una exégesis tan atinada de obra poética alguna como la que ha realizado Jorge Nájar, en su introducción al presente volumen, con el nombre de “La poesía como arma de combate”. Pero anotamos que su título puede parecer limitativo y se queda corto ante la dimensión de su propio estudio, en el que, verbi gratia, hay incursiones como las de señalar el “yo multiplicado” de Rosina, “un `yo´ que a lo largo de años consigue crear una sinfonía de nuestros tiempos, con entonaciones añejas y ultramodernas a la vez. Añádase que muchas veces estamos ante una escritura libre en sus formas y descodificada en sus contenidos…”

Y viene aquí una disquisición sobre la importancia de la música del yaraví en la poética de la autora y cómo la poeta, “En el nombre de todos ellos, los vivos y los muertos”, levanta su voz y da testimonio de la lucha por la existencia.”

Grande poeta del amor, nuestra RV tiene varios textos de antología, por lo que resulta difícil escoger, mas nos quedamos con uno de los iniciales: “Mariguana amor”: Fue hermoso cómo hicimos el amor/ la última noche,/ parecíamos dos monos chillones/ en su luna de miel/ murmurando sonidos extraños en un vuelo inacabable.// Mis piernas se abrían/ como un valle quieto,/ caminaste en él/ lleno de furia/ y fuiste su mejor habitante”

Aquí, además, relevamos un elemento presente permanentemente en sus mejores textos: lo cotidiano y su componente, sápido y humorístico: “parecíamos dos monos chillones”. Y, apreciamos, en “Fuegos”, el mismo tono: Amor aun cuando no vinieras, / la vida continuaría/ bella y maldita.

Y, para concluir este rosario de citas –son tantas las bellas tentaciones que debemos ponerles coto. Pero no podemos dejar de insertar sus alusiones a nuestra patria dilacerada, aquella que tanto nos duele, y que se encuentra inmejorablemente viva en el poema “¿Quién duerme ahora?”, dedicado precisamente a esa relevante poeta que es, igualmente, Gloria Mendoza Borda. Aquí leemos Qué sentido tiene dormir Si al margen de la orilla el país es un pálido animal decapitado ¿Puedes dormir? No…Esa noche ya tiene siglos de haber principiado y nos punzan los ojos y perciben fatiga estos pálidos cuerpos. Sin embargo, ajados y enfermos aquí estamos Quién sueña hoy, quién podría dormir Las hierbas secas musitan ¿Los traidores? Si dormitan es pueril su sueño Nuestro insomnio es real, mas no vano Solo velamos la patria alegre que deseamos como herencia para los infantes anónimos de aldeas y pueblos remotos, para los niños que pasan y sonríen, para los que transitan y están mudos, para nuestros hijos y su prole. Nuestro insomnio, entonces, es utópico. La cámara no miente Nuestro desvelo infringe Contra los que tienen visión perversa Contra los que están cavando su propia tumba extendemos el eco de nuestra guitarra al hombro. Reparemos en ese final estético: todo lo hacemos pero con “el eco de nuestra guitarra al hombro”.

Niñez, juventud, padre, madre, hermanos, compañeros, camaradas –preseas los textos dedicados a Fidel, a Juan Pablo Chang, a los dos Victors: Jara y al 6 de Abril, de VPC.; colegas de las generaciones literarias, culto a la amistad impertérrita, realismo y surrealismo, Rosina, en cerca de diez libros, se nos da entera: con la razón y la locura, con la paz y con la guerra, con el amor y el desamor, con la ironía y el desenfado, con la música –siempre la música- y el culto al silencio reverente y desasosegado y la defensa permanente de los que Dostoievski llamara los “humillados y ofendidos”; “los de abajo” de Mariano Azuela o los “pobres de la tierra” de Martí y Mariátegui.

No hallo mejor forma de concluir esta reseña que con una cita de uno de sus más entrañables poemas de hace 47 años (de Sendas del bosque,. La Rama Florida, Lima, 1966), y que nos dice tanto como lo que hemos –inútilmente, por cierto- intentado resumir con nuestras bastas palabras:

“La morada”: Ante el amor/ mi voluntad se inclina./ No hallo eternidad ni paz/ fuera de este camino.

Doctora en antropología por la Primera Universidad de América, San Marcos, donde fuera catedrática principal, periodista combativa y combatiente, con obra traducida y múltiplemente galardonada, ella es una de las voces insubstituibles de la poesía que se hace en el Perú de hogaño y per saecula saeculorum.

Tania Temoche: delirios poéticos

Por  Winston Orrillo

 

“Ser poeta ahora necesita de una especialización, de un rigor interno, de una voluntad férrea. Y eso es precisamente lo que está buscando Tania Temoche con Delirios, el manojo de poemas que tiene usted en sus manos para satisfacer la curiosidad o para deleite de una lectura poética”.

Marco Martos

 

 El primer sorprendido fui yo: cuando esperaba que Tania editara una selección de sus estupendos artículos y reportajes, me entero que no, que su impostergable vocación de lirida la había llevado a debutar, en el mundo de los éditos, nada menos que con un poemario, y de paso, con un título sintomático: Delirios (Hipocampo editores).

Agradable noticia porque confirma lo que hace poco había leído nada menos que en Fernando Pessoa: que para redactar bien –reportajes, artículos, prosa en general- era necesario ser poeta, porque la poesía, en principio, enseña a escribir.

Y, en efecto, ella, Tania, publica, para no atropellarse a sí misma, una opera prima en la que, en principio, paga las deudas que todos debemos cancelar: con los temas del hogar, con el reconocimiento a la saga familiar, con el tributo a nuestros vástagos, con la defensa de la vida –tan aviesamente amenazada hogaño.

Y, así, encontramos trémulos textos como los dedicados a su padre, a los recuerdos de infancia y adolescencia, a su hija, a sus hijos, a la infancia (dilacerada) de Palestina, pero también a la nuestra; así como su denuncia de crímenes muy recientes –secuestros y asesinatos en La Cantuta. También poemas dedicados a la pintura, a la música, con lo que nos revela esa –hoy necesaria—integración  de la sensibilidad de un artista que aspira a no marginar ninguno de los mecanismos expresivos, estéticos (recuerdo mi propio libro sobre Vallejo periodista, en el que analizo la visión perspicua de nuestro gran bardo, al escribir, igualmente, sobre música, pintura, cine, amén, por cierto, de  sus consabidas críticas literarias).

Pero Tania, y esto quiero subrayarlo, combina, sabiamente, un lenguaje coloquial –lo que torna su poesía muy comunicativa—con las metáforas plenas del bardo, como en su texto “Etéreo”, en el que hay imágenes tan eficaces, como las de aquel impecable arranque: “Me duelen las uñas/ de tanto rasgar su sombra”… Y ese remate antologable: “cansada sobre mi lecho/ escucho el rumor del mar/ viendo a las olas golpear/ el amanecer// ¡y el espejo ya ni siquiera me mira!”

El poemario avanza y avanza hacia lo que podríamos llamar una autoscopia de Tania: ese penetrar en sí misma, después de haber “pagado” las deudas ya señaladas, lo que se advierte, precisamente,  en el poema llamado “Delirio”, que podríamos llamar un retrato de ella misma, al decirnos, diáfana y sin tapujos: “Soy mar y tempestad/ ven/ nada/ flota/ naufraga sobre mi vientre/ reposa guerrero/ en la balsa/ de mi mundo/ mágico/ torbellino de conjuros/ y sueños…” Para terminar con un verso sintomático: “Yo soy la marea y el tifón”.

Y, en efecto, ella misma es la marea y el tifón, por lo que, desde aquí, ya no hay camino de vuelta.

La poeta nos lleva, pues, de la mano de sus versos fulmíneos, con lo que nos introduce en su mundo de imágenes, alucinaciones y textos entrañables como “Una picaflor”, que es uno de los autorretratos más cabales que hemos hallado en las escritoras de hogaño: “Solo soy/ una mujer picaflor/ que siempre quiere/ beber de tus aguas/ confundirme una noche/ en tu curtida piel/ enredarme con tu aliento.//¡No pidas más!/ no me encarceles/ en los laberintos/ de tus esdrújulos”

Remate soberbio, como soberbio es, también, su “Elogio a Eros”, poema emblemático que, a partir de ahora, no podrá faltar en cualesquiera de las antologías que, especialmente, de la poesía hecha por mujeres (y de toda la poesía, en general) se vayan a publicar.

Tania, a pesar de haber nacido en Lima, es de indubitable origen amazónico, y ello es concomitante con la riquísima sensualidad de sus versos y esa suerte de hiperestesia que nimba toda su poesía, en la que abundan los sabores, los olores, los calores y colores, los ruidos y,  en general, todo ese mundo “humano, demasiado humano” (Nietzsche dixit) que caracteriza a los seres del bienamado Oriente peruano.

Tania es periodista profesional graduada en la Universidad Jaime Bausate y Meza, tiene un Diplomado en Gestión de Empresas e Iniciativas Culturales por la PUCP, pero, a partir de Delirios, y a pesar de su infatigable trabajo en publicaciones y revistas culturales, ya la tenemos, alineada, por derecho propio, en el mundo de la creación lírica. Lo que, por cierto, no obsta para que aguardemos –con viva ansiedad-- publique una selección de su paradigmático trabajo periodístico.

 

La memoria del aire

Villanes Cairo blande la espada invencible

Por Winston Orrillo

 Carlos  Villanes Cairo, catedrático y escritor peruano, nacido en Junin, y con treinta años de residencia en España, se las trae. Aparte de ser un conocidísimo autor – de los más importantes de la narrativa juvenil en nuestra lengua- acaba de publicar un texto sobre uno de los penates del imaginario español: nada menos que El Cid campeador, con el título –preciso y precioso- de “La espada invencible”.

Nuestro ex Decano de la Facultad de Educación de la Universidad Nacional del Centro del Perú, está dejando, realmente, su impronta en la Península Ibérica, con una sucesión, ininterrumpida, de obras como Retorno a la libertad, El esclavo blanco, Las ballenas cautivas, La batalla de los árboles y El saqueo de Machu Picchu, entre varias otras, la mayoría de ellas traducidas al inglés, alemán, francés, italiano, portugués, euskera, catalán, gallego.

Su caso es, como el del Inca Garcilaso –sobre el cual nos debe un libro porque el personaje sí es una novela pura-, el de un peruano que se afinca en la Península Ibérica y triunfa en ella, aunque, en nuestro cotarro literario, su obra no ingrese, aún, a los cenáculos y argollas ad usum.

Pero eso no importa mayormente, aunque, de algún modo, nosotros -- su público natural--  no llegamos a él porque los señores feudales de la crítica y los pandilleros de las argollas, sólo ven su entorno y aquello que les pueda redituar.

Por eso nos parece muy bien que Carlos Villanes Cairo blanda la espada invencible, y nos relate –con donosura y abundante conocimiento de causa- la historia de alguien a quien el destino y las malas voluntades --que abundan aquí y acullá,  aquende y allende-- quisieron desaparecer y lo único que consiguieron fue transformarlo en esa leyenda que CVC relata con admirable suficiencia, hasta llegar al punto en que:

“Un caballero cabalga solitario sobre la arena dorada, entre el mar, el cielo y la eternidad.// Mira con añoranza la tierra que le dejaron sus padres y sabe que durante los días que le queden, seguirá, espada en mano, defendiendo todo cuanto le dio la vida.// Ha sido herido de muerte tres veces, pero ha sobrevivido, sin importarle tampoco sus heridas menores que los años no terminan de cicatrizar.// Juró fidelidad a su rey y nunca lo traicionó. Besó la cruz de su espada al ser armado caballero y prometió morir antes que ser derrotado, y también cumplió.// Extraño guerrero que ha perdonado muchas vidas, tal vez porque jamás ha perdido una sola batalla.// Y su fama ha corrido de boca en boca, más allá de las fronteras y de las lenguas, mucho más allá de los mares y de los tiempos. Una vida así de grande ha hecho crecer su leyenda.// La historia es testigo de que jamás ahuyentó con la mirada a un león hambriento, ni engañó a nadie con arcas de arena, ni venció batallas después de muerto, ni sus hijas, bien casadas y madres de futuros reyes, pisaron el robledal de Corpes (se alude a `La afrenta de Corpes´, famoso pasaje del poema épico Cantar de Mio Cid)  para ser humilladas. Pero todo esto tampoco importa mucho.// El Cid, espejo de caballeros, cabalga. Parece flotar sobre los cascos de su caballo, de blanca capa y crines de seda, siempre volando al viento.”

Tal el retrato del protagonista de una historia, que todos conocíamos por las lecturas escolares, pero que aquí, en la prosa pulquérrima de Carlos Villanes Cairo, hace nuestras delicias al representarnos, en páginas enjundiosas y plenas de poesía, los avatares de este luchador, héroe del bien, la verdad y la belleza. Desde los orígenes del hijo de Diego Laínez, el pequeño Rodrigo que “iba para molinero” pero que “todo cambió cuando una mañana el heraldo del rey reclamó a su padre armar una mesnada y unirse a las tropas castellanas que luchaban contra las frecuentes ambiciones de los navarros”. Y éste marchó a la ofensiva y triunfó en la defensa de Castilla, hasta que el rey, como justo pago a su valor, lo armó caballero…y aquí comienza, en realidad, la historia del joven Rodrigo que empieza como paje del joven príncipe, don Sancho, petición expresa que le hiciera su padre a su rey, luego que fuera mortalmente herido.

En fin, la historia es conocida, como conocida es, asimismo, la fidelidad del Campeador a su rey, y de cómo éste, le mal paga con un destierro por demás injusto; y los amores de aquel por doña Ximena, y la vida en medio de las intrigas de la corte, y el culto a la familia y el respeto que se había bien ganado por su integérrima conducta no solo militar, sino social. Y la historia de Babieca, su caballo, y de sus espadas, la Colada y la Tizona que “tampoco jamás hicieron perder una sola batalla al señor de Vivar”.

Y el libro, como trata del mundo hispánico, está igualmente lleno de un sápido refranero, que bien lo caracteriza (recordemos El Quijote). De aquí escogemos: “Y aunque casi siempre del árbol caído todo el mundo hace leña y a perro flaco todo son pulgas…”.  Y otro: “--Quizá pero no debes fiarte, cuando el lobo tiene hambre y enseña los colmillos se olvida hasta de los hijos de su madre”.

  Personaje delicioso, doña Urraca, fuente de controversias, así es definida por doña Ximena:” --Oh, Rodrigo, desde pequeña he vivido entre grandes sobresaltos, batallas, exilios, muertes misteriosas, confinamientos y persecuciones, y además, junto a una mujer que, aunque digan pestes de ella, también ha demostrado que tiene muchas cosas buenas y sabe defender hasta con las uñas lo que le pertenece.// --Doña Urraca, tu valedora y pariente, claro.”// --Y muy cercana. Desde cuando era niña le gustaba que la llame prima... La reina madre, doña Sancha, fue hermana de mi madre.”

Novela de aventuras y de situaciones, y cuadro de costumbres –moras y cristianas-- de aquellas lejanas y recreadas épocas, esta obra –que recomendamos vivamente- es un placer leerla y releerla, y, con ella, Carlos Villanes Cairo ha añadido una presea más a su copiosa bibliografía, que enorgullece, realmente, al país.

 

 Publicado además en Revista Libre Pnesamiento

Marco Aurelio Denegri: leer, aprender, ser

Por Winston Orrillo

“Una de las características de la Posmodernidad es el aflojamiento de vínculos y la volatilidad de las relaciones y la levedad existencial o falta de peso, por falta de contenido o por reducción de la vida interior y disminución notoria y acelerada de la propia calidad o endocalidad de los seres humanos.// Hoy el peso específico de cada uno de los miembros de nuestra especie es menor…”  

                                       

El largo epígrafe nos está conduciendo a familiarizarnos con el sentido cabal del nuevo libro de Marco Aurelio Denegri,  Poliantea, publicado por el Fondo Editorial de la Universidad Garcilaso de la Vega, responsable, asimismo, de la aparición de algunas de sus más recientes obras.

Consciente de lo difícil que resulta entender este título, el editor nos explica: “Poliantea. Voz de origen griego que significa, etimológicamente, `de muchas flores´ y que, en sentido figurado, quiere decir colección de noticias varias y comentarios diversos concernientes a distintas materias.”

Y de esto se trata: de una enjundiosa serie de artículos y/o ensayos de la que, independientemente de su conocida vocación por decodificar algunos --generalmente malentendidos en forma crasa-- temas de la órbita sexual, aquí se desprende una mayor cercanía a preocupaciones de tanta trascendencia como la que se manifiesta en el epígrafe en referencia: es decir, su intento de aprehender las simas de la condición humana y, particularmente, la que vivimos en la controvertida actualidad, bien o mal llamada posmoderna.

La pluma, tal un ariete, de Marco Aurelio, enfila contra aquella condición “basuralicia” a la que se ha llevado al hombre en los días que corren. Al respecto, es menester mencionar que uno de los más ricos aportes que nos da su lectura, es el reconocimiento de nuestra, no pobreza, sino inopia verbal: ingresar a sus páginas es como un fascinante periplo en las inexhaustibles riberas del idioma, con palabras tan poco usadas como “solencia”, “implenitud”, ”dentrura”, “peoría”, “urbícola” y/o “cacosmia”.

Ya este enriquecimiento verbal bastaría para justificar su lectura, pero allí no se queda todo, pues MAD recurre en forma profusa a citaciones en latín y otros idiomas, y, con una erudición paradigmática, nos lleva a dilatar, ostensiblemente, nuestro universo cultural.

Pero una de las mayores virtudes de nuestro autor es su modestia a toda prueba: mientras un numeroso grupo de palurdos pseudoeruditos, nos abruman con la lista de sus grados (y malgrados), y títulos (y subtítulos) y un currículum vitae que más parece un ridiculum, él, simple, sencilla y filosóficamente, se autocalifica como un “polígrafo autodidacto”.

Apreciamos, pues, en este libro –de allí que recomendemos su urgente lectura-- una decidida preocupación por la condición del hombre de nuestro tiempo, al hacer una exégesis de temas que sobreabundan en la actualidad, como el de la estupidez.

Leamos lo que escribe, en precisa cita del autor de La náusea: “Dice Jean-Paul Sartre, certeramente, que la estupidez es una forma de opresión, el Orden Establecido nos la inculca, nos la infunde con ahínco en el ánimo y nos la impone. La estupidización colectiva es un arma del Sistema, un medio eficacísimo del Establishment para tener sojuzgada a la gente. De manera, pues, que la estupidez es incuestionablemente opresiva.”

De allí  se deriva, además, el título del presente artículo, pues la lectura de MAD, aparte de hacernos aprender mucho, nos sirve para la edificación de nosotros mismos, lo que justificaría el “ser” que hemos puesto en aquél.

Denegri es un experto –hay muy pocos-- en la temática amorosa, por lo que leerlo en el desarrollo de uno de estos ítems, como “Se puede amar a más de una persona al mismo tiempo” es una aventura inefable, especialmente cuando distingue entre el sentimiento amoroso y la pasión amorosa: “Esta última…propia del enamoramiento y el erotismo…”. Es cabal su precisión sobre “el sentimiento del amor” que, entre otros aspectos, “Consiste, además, en procurar que la persona amada alcance lo que se juzga su bien. Por bien debemos entender el desarrollo de la personalidad del otro, su enriquecimiento espiritual, su expansión de conciencia, su creatividad, productividad y la adquisición y desenvolvimiento de valores.” ¿Está claro, verdad?

Entre otras de las preseas que hay en este inabarcable volumen, se halla su dilucidación del término Cacosmia que él define, de acuerdo a la jerga médica, como voz que procede del griego kakós, malo, y osmé, olor. “La cacosmia es la perversión del sentido del olfato en cuya virtud resultan agradables los olores repugnantes o fétidos. A un enfermo de cacosmia, a un cacósmico, le parece fragante lo pestilente, y bienoliente y hasta delicioso lo excrementicio…”

El libro, por otra parte, por tratarse de una colección heteróclita de escritos, se lee con cierta facilidad –si contamos con un buen diccionario, por cierto, y escogemos, a nuestro gusto, verbi gratia, algunos de los siguientes textos: “La máscara o la vida como representación”, “¿Qué es el hombre?”, “¿Queremos realmente cambiar?” ”Comprender lo comprensible”, “Capacidad erectiva y filogenia”, “Proverbios”, “El empujón pélvico en el coito”, “Una equivocación de Raúl Porras”, ”Dios y la estupidez”, “Pérdida del peso específico y creciente empeoramiento”, “¿Puede fraccionarse la eternidad?”, “La eyaculación femenina”, “El indio y la señorita de altura” y “Cuestión de olfato”, entre varios otros.

Bueno, pero, a lo mejor, usted empieza por el primero y, como le pasa al que escribe estas líneas, no puede cerrar el libro hasta arribar a  la última página.

Autor de más de doce volúmenes, MAD ha sido fundador de la “Asociación de Estudios Humanísticos”, que ha presidido y secretariado varias veces; mientras paralelamente editaba su inolvidable revista de cultura sexual Fáscinum (1972-1973). Pero donde más puede usted deleitarse, en la actualidad,  con su amena erudición, es en su programa de TV Perú (largamente lo mejor de la programación en su género) “La función de la palabra”.

Por otro lado, Denegri, desde 1973, ha creado y dirigido programas culturales, lo que lo convierte en una suerte de Quijote en una actividad francamente marginal entre nosotros.

Quiero acabar con una frase absolutamente veraz: yo no leo a Marco Aurelio Denegri: lo estudio.

Para acercarse a sus páginas, es necesario tener más de un lápiz en la mano (el arte de subrayar), varios diccionarios al costado, y muchísimas ganas de  aprender, a la vez que le agradecemos por darnos la oportunidad de poder hacerlo, a través de sus páginas sui generis.

 
Publicado además en

http://librepenicmoncjose.blogspot.com/2014/09/marco-aurelio-denegri-leer-aprender-ser.html